Silencioso quejido

Y es que el ficus, se está convirtiendo ya en un hombre y a estas alturas de su vida, casi ocho añitos de edad, consigue que sus ramas ya alcancen el piso de arriba.

Quiere la diosa fortuna que el bribonzuelo acaricie la persiana del cuarto de baño. Una persiana que casi siempre está cerrada en invierno y abierta en verano. Como quiera que los días se están desperezando a marchas forzadas, el sol ya se deja caer en la trasera de la casa, donde se encuentra la susodicha ventana.

Quiere la misma diosa de antes, que con la persiana abierta, una se pueda permitir el lujo de darse un baño de rayos solares, mientras está tan ricamente en la bañera.

Y ese fue el empeño, abrir la persiana para que el sol entrara a raudales, pero el ficus empezinado, o mejor dicho una de sus ramas, quiso quitarme esa ilusión. De tal suerte que, a los pocos minutos cuando me disponía a salir de casa, quise averiguar cual era la rama que me traicionó.

Tan obcecada andaba ,y con tanta prisa porque llegaba con el tiempo justo a la cita con mi amiga J.M., que no recordé que acababa de bajar un escalón. ¡Ay torpe de mí! Caí al lado del ficus cuan larga era. Casi le besé el talón. Mis pobres rodillas, al ir a levantarme, protestaron, pidiéndome un respiro. Tal era el sofoco que llevaban encima.

Así que medité unos minutos en silencioso quejido y mientras recogía mi bolso, que había salido lanzado a dos metros de mí y a tres del ficus, me acordé del día en que lo planté y de la madre que lo parió. Triste de mí, me consolé pensando que si se reía, al menos yo no lo oía y al fín y a la postre más me iba a reir yo.