º \ espuma / º

The Remains of the Day- Kazuo Ishiguro

2011-05-11T10:12:00.001+02:00

Es cierto que la noche en que miss Kenton entró allí no estaba ocupado en ningún asunto de trabajo. Fue de hecho durante una semana tranquila, al final del día, mientras disfrutaba de unas de mis pocas horas de ocio. Como he dicho, no estoy seguro de que Miss Kenton entrara con el jarrón de flores, pero sí recuerdo que me dijo:

- Mister Stevens, de noche esta despensa parece aún más incómoda que de día. Tiene usted una bombilla muy lúgugre, sobre todo para estar leyendo.

-La luz es perfecta, miss Kenton.

-Se lo digo en serio. Este cuarto parece una celda. Sólo falta un catre ahí, en esa esquina para que uno se imagine a un condenado en sus últimas horas de vida.

Ahora no sé si yo, a mi vez, repliqué algo. En cualquier caso, no aparté la mirada de mi libro y esperé a ver si miss Kenton se disculpaba y se marchaba. Pero entonces la oí decir:

-Me pregunto que estará usted leyendo.

-No es más que un libro, miss Kenton.

-Eso ya lo veo. Lo que me intriga es qué libro.

Levanté la mirada cuando vi que miss Kenton se me acercaba. Cerré el libro y, apretándolo contra el pecho, me levanté.

-Miss Kenton -dije-, le ruego que respete mis momentos de intimidad.

-Pero...¿por qué le da tanta vergüenza enseñarme el libro? Empiezo a sospechar que se trata de un libro algo picante.

-Miss Kenton, me sorprende que sea capaz de pensar que en las estanterías de mi señor pueda haber libros 'picantes', como usted dice.

-He oído decir que muchos libros de autores eruditos contienen pasajes de lo más picantes. Claro que yo, personalmente, nunca he tenido el valor de comprobarlo. Pero permítame, por favor, que vea lo qué está leyendo.

-Miss Kenton, le ruego que me deje tranquilo. Es increible que insista en acosarme de este modo durante los pocos ratos libres de que dispongo.

Miss Kenton, sin embargo, siguió acercándose, y debo reconocer que me costaba decidir cuál podía ser el mejor modo de proceder. Por un momento tuve la tentación de meter el libro en el cajón de mi escritorio y cerrarlo rápidamente con llave, pero me pareció que podía resultar absurdo y un tanto teatral. Retrocedí entonces unos pasos con el libro todavía pegado al pecho.(Págs.172-173)

P.S.: La traducción del título al español me parece horrosa por eso, a pesar de haberlo leído en este idioma, he optado por mantener el título original de la novela.

Leonid Afremov (1955) - Downpour

2011-05-11T09:49:00.000+02:00

Óleo sobre lienzo (paleta), Neoimpresionismo

El Corazón Helado - Almudena Grandes

2011-04-26T11:01:00.000+02:00

   -Toma -saqué el paquete de la bolsa y lo puse encima de la mesa.
   -¿Para mí? -lo miró, lo cogió, lo volvió a mirar, se lo llevó al oído, lo agitó para ver si sonaba, y me miró con los ojos brillantes-. ¿Qué es, un regalo?
   -Sí, y no sólo eso... Es lo mismo que tú, casi una metáfora, un símbolo que te define.
   Frunció las cejas para mirarme, deshizo el envoltorio con cuidado y levantó en el aire una caja de cartón cuyo aspecto la había decepcionado.
   -¿Esto soy yo? -me preguntó-. ¿Un juego de mesa?
   -No es un juego de mesa -le expliqué, quitándole la caja de entre las manos-. No me seas economista, Raquel...
   Desembalé el contenido de la caja y puse sobre la mesa la base, redonda, de plástico negro, con dos ranuras en las que introduje otras dos piezas laterales, transparentes, como paredes de metracilato con un orificio abierto en la parte superior, antes de sacar el elemento principal. El péndulo exterior estaba atravesado en sentido vertical por una pieza ovalada, de metal, que contenía el péndulo interior, un vástago con dos bolas de plástico, una negra y otra roja, que giraban libremente. Unas barritas horizontales, rematadas con una bola, sobresalían a ambos lados del óvalo metálico un par de centímetros por debajo de su centro de gravedad. Las encajé en los orificios de las piezas de metacrilato, que entonces revelaron su función de soporte, y el doble péndulo se sostuvo en el aire. Raquel lo miraba con curiosidad.
   Aquí, en este aparato que tú has calificado con tanta ligereza como un juego de mesa, hay dos péndulos, ¿los ves? -se los señalé manteniéndolos sujetos con la mano, para no revelar su condición antes de tiempo-. El exterior es un péndulo común, que gira adelante y atrás, adelante y atrás, adelante y atrás, siempre igual, sin cambiar jamás. El interior, en cambio, es un péndulo caótico, igual que tú -activé el primer péndulo y esperé unos segundos, hasta que la enloquecida naturaleza del segundo se hizo evidente, para que el entusiasmo volviera a incendiar los ojos de Raquel con una luz candorosa e inocente, casi infantil-. Es imposible adivinar la dirección en la que va a oscilar en cada momento, lo estás viendo, ¿no? Se acelera, se desacelera. se queda quieto, reemprende el movimiento, gira sobre sí mismo, primero deprisa, luego despacio, invierte la dirección, parece dudar, arrepentirse, decidirse, burlarse de nosotros... Es impredecible, incontrolable. indescifrable, fascinante, porque nunca es igual, astuto porque obedece a un imán, misterioso, porque nunca lo habrías adivinado si yo no te lo acabara de decir, divertido, brillante, insólito. irresistible, en fin... Es igual que tú.
   Detuvo el péndulo con sus dedos para volver a ponerlo en marcha inmediatamente después, y sonrió. Luego miró al fondo de mis ojos desde un lugar que estaba más allá del fondo de los suyos.
   -¿Yo soy todas esas cosas?
   -Y más -contesté, enganchado a aquella mirada-. Se me ha olvidado decir que provoca una adición insaciable. Como el mar. Como el fuego. Es imposible cansarse de mirarlo.
[...]
   -Esto es una locura... -murmuró entonces, antes de coger la carta y devolver su voz al volumen normal-. ¿Quieres que compartamos algo?
   -Sí -hice una pausa y esperé a que me interrogara con los ojos-. Una locura. (Págs. 328-329)

Antonio Machado (1875-1939) - He andado muchos caminos

2011-04-22T12:44:00.000+02:00

He andado muchos caminos
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra.

Y pedantones al paño
que miran, callan y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.

Mala gente que camina
y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio
preguntan a donde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja.

Y no conocen la prisa
ni aún en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino,
donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y un día como tantos,
descansan bajo la tierra.

Gymnopedie: Satie y Café del Mar

2011-04-22T12:07:00.000+02:00

La Haute Cuisine et le plaisir de vivre

2011-04-14T12:46:00.001+02:00

   Hay veces en que las cosas salen aún mejor de lo previsto. Esas veces te hacen sentir aún más viva y te sientes reconciliada con la vida, el mundo y el tiempo.
   El cielo es más azul, los pinos más verdes, la atmósfera más limpia y tu amiga más amiga. El futuro se predice como el actual presente: sorprendente y perfecto.
   Mi amistad con J. se remonta a hace veintitrés años, el año en que coincidimos en nuestro destino laboral. Desde entonces, aunque no hemos vuelto a coincidir en el trabajo, sí hemos seguido cultivando una estrecha relación; salpicada ,eso sí, por períodos de ausencias, que no de olvidos. Hace ya bastantes años, y visto que nuestras vidas corrían paralelas, que no pegadas, tomamos la decisión en firme, de comer juntas al menos tres veces al año. Sin desdeñar otros posibles encuentros que pudieran 'surgir'. La comunicación telefónica y la confianza que nos tenemos, daba lo bastante de sí, como para irnos manteniendo al corriente de los avatares de nuestras vidas: nuestras familias y nuestro trabajo.
   Siguiendo la tradición un día la llamé y quedamos para comer un viernes. Ese día ella terminaba pronto y yo la recogería al salir de una revisión médica que tenía pendiente.
   Unas horas después a esa llamada quiso la casualidad que me dedicara distraídamente a hojear los folletos que inundan el buzón de casa. Entre ellos, había uno que hablaba de la muestra de cocina que el municipio suele organizar cada año por estas fechas. Por motivos que no vienen a cuento me interesó, y me dediqué a comprobar, que la iniciativa a lo largo de estos años, ha cuajado; y que además de calar ha proliferado.
   En esos pensamientos andaba yo, cuando me fijé en las fechas y las zonas correspondientes; pues mi municipio es uno de los más grandes de la isla e incluye unas cuantas. 'La mostra de cuines' se extendía a lo largo del mes de Abril, en concreto los viernes. Ahí mi cerebro hizo 'tilín' y pensó ¿viernes? ¿Abril? ¿comer? Miré con atención y ¡oh, albricias! el viernes en que había quedado para comer con J. coincidía con el que correspondía a mi zona. Miro los restaurantes que se unen a la muestra, miro los tenedores, miro los precios... Dos y tres tenedores, diez y quince euros respectivamente. Conclusión: ¡hay que aprovechar!
   El día de marras, metí el folleto en el coche, con la intención de proponérselo a J. y convencerla. A partir de ahí todo vino rodado, no hubo que convencerla de nada porque le pareció estupendo, no sólo la iniciativa de ir a la Mostra, sino al lugar concreto que yo había pensado. Un restaurante que se encuentra en el interior de un hotelito de cuatro estrellas, al lado de casa, y por el que sentía yo, desde hace años, una curiosidad muy curiosa por conocer. Dícen que la ocasión la pintan calva -no sé por qué- así que bueno, me adentré en tan buena compañía con mi flamante coche por las barreras que siempre había visto desde fuera, por el empedrado que conducía al centro neurálgico del 'Resort'- pues esa es la denominación que le dan-. Aparqué mi coche, y allá que nos fuimos las dos, campeonas del mundo mundial, dispuestas a comernos un menú de lujo, en un entorno de lujo, por un precio envidiable.
¿El restaurante, por favor?
Sigan hacia el fondo y las primeras puertas a la derecha.
Entramos y esperamos a que acuda alguien. Se acerca una camarera.
Hola, somos dos.
¿Tenían mesa reservada?
No.
Esperen, por favor.
Consulta con alguien y vuelve en breves momentos.
Síganme... Pueden escoger mesa.
   Nos ha llevado hasta una terracita, donde varias mesas estan ya ocupadas. El sol cae de lleno, pero los parasoles se ocupan de hacerle frente. Escogemos una mesa en una esquina, alejada de los demás comensales, con vistas inmejorables a los impecables jardines y piscina. La comida apunta maneras.
    Se nos debe ver cara de menú, porque en ningún momento la camarera que nos va a servir nos ofrece la carta. No importa, porque esa es la verdad: venimos por el menú. Aún asi el trato por su parte es más que atento y cordial.
   En las siguientes dos horas nos dedicamos a parlotear por los codos, a reír y comer. Sabiéndonos privilegiadas de estar juntas aquí y ahora. Y con el móvil hago fotos, muchas fotos. Tambien la camarera, a mi petición, nos hace un par de ellas; tomándose su tiempo y cambiándo el ángulo del enfoque. Es momento de aprovechar la vida, de sorberla; las tres lo sabemos. Ahora estamos aqui, mañana no. Tal vez en un futuro, no próximo desde luego, el sol, el verdor, el sosiego, el menú y el lugar vuelvan a conjugarse con nostras. Tal vez.
   Mientras perezosamente se desliza el tiempo vamos poniéndole fin a la comida con un café. Concretamos proyectos conjuntos: una escapada a Madrid. 'Los Miserables', 'El Prado', su hijo, la mía, habitación doble, Mercado de San Miguel, palabras que van trasformando deseos y sueños en verbos, mientras ponemos el colofón a un yantar celestial.

P.S.: Primero: Espuma de almendra con cannelloni crujiente de queso de cabra.
        Segundo: Lomo de ternera blanca glaseada con estragón, alcachofas, setas y ñoquis de olivas.
        Postre: Lasaña de chocolate con frutas al ron.
        Bebida: Copa de vino tinto o blanco y agua.

'Cosecha de 2011'

2011-04-10T12:48:00.001+02:00

Tenéis tres oportunidades para encontrar el pajarito.

Estas fotografías narran la historia de como el pajarillo recien salido del nido se decidió a explorar el mundo.
Un atardecer mientras estaba en el salón me sobresalté al notar un golpe repetitivo en la ventana. No pude evitar sonreir al ver que se trataba de un alevín curioso que picoteaba el cristal. La cosa no hubiera pasado de ahí de no ser porque durante ¡20 minutos! se dedicó a hacer lo mismo, una y otra vez: volaba desde una jardinera que hay a un metro picote-aleteaba en el cristal de la ventana y volvía a la jardinera. Al día siguiente la historia se repitió, pero esta vez, también se atrevía con las cristaleras correderas que dan al porche. Volaba desde el respaldo de una silla hasta el cristal, de nuevo, una y otra vez. Así ha sido durante unos días, cuatro o cinco. El día que tomé las fotos que he colgado arriba, estaba cocinando cuando me sentí de nuevo 'acompañada', picoteaba los cristales de la cocina y, aunque encontró especial placer en hacerlo con las puertas del salón volando infinidad de veces entre las sillas y el cristal, no dejó de hacerlo en todas las puertas y ventanas de esa planta. ¿Aprendía a volar? ¿Aprendía a sostenerse quieto en pleno vuelo? ¿Aprendía a reconocer la barrera del cristal que como un espejo reflejaba la naturaleza que le rodea? Ya hace un par de días que no viene, pero al oír el trino de los pájaros mientras escribo, doy por hecho que entre ellos está él ,que ya preparado se maneja más libre en su mundo y entre sus iguales.

***

PAJARITO

Pajarito caído del nido
a un patio adornado
con retazos del pasado…

Fuente de piedra
arriates jocosos,
columnas inhiestas,
paredes de hiedras..

Miguitas de pan,
agua de rocío,
piar de madre,
pasan los ángeles,
llamadas desde el cielo...

Un canalón que compartir,
con la boca a ras de suelo
refugio de telas zurcidas,
con hilos de esperanza,
arropan temores,
en la distancia…

Pasos que entran y salen
figuras que traspasan,
a este lado de la estancia..
y calidez traen..en el semblante.

Charquitos en el suelo
de la lluvia que arremete,
a la intemperie…
de todas las criaturas,
que en Primavera crecen..

Agua que corre libre
por el grifo abierto
flores que nacen
colores en realce,
alegría en mi vida..
¡por fin vuelo!

Saltitos de cachorro
alitas de terciopelo
piquito de oro,..
besos de caramelo..

A las cristaleras
miro de reojo..
reflejo de dioses,
adornando los cielos..

Envidia de los que cruzan
camino de los llanos,
remozados de los verdes…
a Gea entregados..

-¿Madre cuando iremos
más allá de este mundo?
-Cuando los Soles anuncien….
que ya no tienes dueño…
cuando tu alma al fin…
levante el vuelo…

Galatea Santos
Enero de 2011

'Someone Like you': misma canción, distinto intérprete; mismo título, distinta canción.

2011-04-03T18:31:00.000+02:00

Van Morrison

Dona Carroll

Adele

El Camuflaje de las Margaritas

2011-04-03T11:13:00.000+02:00

Abril Rojo - Santiago Roncagliolo

2011-03-31T12:45:00.001+02:00

-Vivimos la experiencia de la muerte en otros, pero no la asumimos en nosotros. Queremos vivir para siempre. Por eso guardamos los cuerpos para la resurrección. Enterrarlos es guardarlos. Etimológicamente, 'camposanto' o 'cementerio' no son palabras que se refieran a la muerte, sino al descanso, el reposo hasta que el cuerpo se reencuentre con el alma. Es hermoso, ¿no?

El fiscal sí entendió esas palabras, pero no entendió qué tenían de hermosas.

-Sí, muy bonito.

El padre se detuvo un segundo a bendecir a uno de los comensales, un hombre sin piernas que se acercaba a él impulsándose con los puños. Le encajó la bendición en la frente y el otro volvió a su mesa satisfecho. Quiroz siguió hablando:

-Algunas culturas precolombinas enterraban a su muertos con todos los utensilios, para que pudieses usarlos en su vida ulterior. Aquí mismo, a treinta kilómetros de lo que ahora es Ayacucho, los wari enterraban a la gente importante hasta con los esclavos. Sólo que los esclavos eran enterrados vivos. Eran una cultura guerrera.

Les trajeron dos vasos de leche caliente. Les habían puesto canela, como en una versión sin alcohol del ponche. El fiscal no quiso preguntar si había mate. Mientras sentía el primer trago reanimando su cuerpo, el fistacl distrital adjunto recordó el significado de la palabra Ayacucho: 'Rincón de muertos'. Por un momento, pensó en su ciudad como un gran sepulcro de esclavos enterrados vivos. La tumba que él mismo había escogido y decorado, con los viejos recuerdos de su madre. Quiso cambiar de tema:

-¿Y la sangre? El cuerpo de J. fue encontrado sin sangre. ¿Tiene algún sentido eso?

El sacerdote se encogió de hombros.

-Puestos a buscárselo, todas las cosas tienen un sentido trascendental. Todo es una expresión de la misteriosa voluntad del Señor. Lo de la sangre quizá tenga un significado más bien pagano. Podría ser la sangre del sacrificio. En muchas religiones, los sacrificios de animales tienen el fin de ofrecer a los muertos la sangre necesaria para conservar la vida que se les atribuye. Vaciar la sangre de alguien es vaciar el cuerpo de vida para ofrecerle toda esa vida a un alma distinta.

El fiscal quiso beber un trago de leche antes de reponder, pero el punto de canela le pareció una mancha de sangre. Sin saber por qué, recordó las palabras: 'No comeréis la sangre de ninguna carne, pues la vida de toda carne es su sangre, y todo el que coma sangre, será eliminado'. Las dijo en voz alta. El padre acotó:

-Levítico, 17, 10-14. Lo veo muy al día en su lección de Biblia.

-No sé dónde lo oí. Supongo que lo recuerdo de alguna misa a la que fui de chico. Solía ir con mi madre. ¿Y los siete puñales en el pecho de la Virgen Dolorosa? ¿Qué representan?

-Siete puñales de plata por los siete dolores que la pasión de Cristo produce en su madre. ¿Está usted investigando un caso, señor fiscal, o quiere hacer la primera comunión?

-Es que las dos muertes parecen tener algo que ver con la Semana Santa: Miércoles de Ceniza, Viernes de Dolores... es... demasiada casualidad, ¿no?

-No. Las festividades se superponen. El carnaval es originalmente una celebración pagana, la fiesta de la cosecha. Y en la Semana Santa también resuenan ecos de la cultura andina anterior a los españoles. Es porque no tiene una fecha fija, como la Navidad, sino que depende de las estaciones. Como le dije la vez anterior, los indios son insondables. Por fuera, cumplen los ritos que la religión les exige. Por dentro, sólo Dios sabe qué piensan.

El fiscal observó a todos los mendigos que se acumulaban en las bancas del comedor, presididos por una imagen de Cristo ensangrentado, con la corona de espinas. Un mendigo más se acercó a pedir la bendición que el sacerdote le concedió. El fiscal comentó:

-A mí me parecen muy dovotos, padre Quiroz.

-Honestamente, no creo que todos los campesinos que han venido a Ayacucho por Semana Santa sepan exactamente qué significa lo que hacen. Y eso que ésta es la Semana Santa con más tradición en el mundo. ¿Sabía usted eso? Ésta y la de Sevilla. Ayacucho guarda el recuerdo del cristianismo más antiguo. El Viernes de Dolores, por ejemplo, ya no se celebra en la mayor parte del mundo.

El fiscal se preguntó en qué provincia del país estaría Sevilla. Se prometió revisarlo en el mapa político nacional cuando tuviese tiempo. Siguió preguntando:

-¿Y entonces qué significado le atribuyen los campesinos a la Semana Santa?

-Supongo que forma parte de su ciclo, simplemente. Es el mito del eterno retorno. Las cosas pasan una vez y luego vuelven a pasar. El tiempo es cíclico. La tierra muere después de la cosecha y luego vuelve a nacer para la siembra. Sólo disfrazan a la Pachamama con el rostro de Cristo.

Al fiscal le faltaba un dato. Se sobrepuso a su vergüenza para preguntar:

-¿Y qué significado le atribuimos nosotros?

El padre pareció contrariado. Clavó sus ojos en los del fiscal con reprobación, como lo haría con un mal alumno.

-Iba usted tan bien con sus citas bíblicas... -pero luego sonrió con las comisuras-. La muerte, señor fiscal. Celebramos la muerte de Cristo y la representamos para morir con él.

-Oh, comprendo eso, pero... quiero decir... ¿Por qué celebramos la muerte? ¿No es un poco extraño?

-La celebramos porque no creemos en ella en realidad, porque la consideramos la transición hacia la vida eterna, una vida más real. Si no morimos, señor fiscal, no podemos resucitar. (Págs.172 -175)

Pinturas Celestes (II)

2011-03-28T10:50:00.000+02:00

21 marzo 2011

Madrazo ( 1815- 1894) - Amalia de Llano y Dotres, Condesa de Vilches

2011-03-26T11:43:00.001+01:00

(1853) Óleo sobre lienzo, Romanticismo

Vicente Aleixandre - Mar del paraíso

2011-03-26T11:18:00.002+01:00

Heme aquí frente a ti, mar, todavía...
Con el polvo de la tierra en mis hombros,
impregnado todavía del efímero deseo apagado del hombre,
heme aquí, luz eterna,
vasto mar sin cansancio,
última expresión de un amor que no acaba,
rosa del mundo ardiente.
Eras tú, cuando niño,
la sandalia fresquísima para mi pie desnudo.
Un albo crecimiento de espumas por mi pierna
me engañara en aquella remota infancia de delicias.
Un sol, una promesa
de dicha, una felicidad humana, una cándida correlación de luz
con mis ojos nativos, de ti, mar, de ti, cielo,
imperaba generosa sobre mi frente deslumbrada
y extendía sobre mis ojos su inmaterial palma alcanzable,
abanico de amor o resplandor continuo
que imitaba unos labios para mi piel sin nubes.
Lejos el rumor pedregoso de los caminos oscuros
donde hombres ignoraban tu fulgor aún virgíneo.
Niño grácil, para mí la sombra de la nube en la playa
no era el torvo presentimiento de mi vida en su polvo,
no era el contorno bien preciso donde la sangre un día
acabaría coagulada, sin destello y sin numen.
Más bien, con mi dedo pequeño, mientras la nube detenía su paso,
yo tracé sobre la fina arena dorada su perfil estremecido,
y apliqué mi mejilla sobre su tierna luz transitoria,
mientras mis labios decían los primeros nombres amorosos:
cielo, arena, mar...
El lejano crujir de los aceros, el eco al fondo de los bosques partidos por los hombres,
era allí para mí un monte oscuro, pero también hermoso.
Y mis oídos confundían el contacto heridor del labio crudo
del hacha en las encinas
con un beso implacable, cierto de amor, en ramas.
La presencia de peces por las orillas, su plata núbil,
el oro no manchado por los dedos de nadie,
la resbalosa escama de la luz, era un brillo en los míos.
No apresé nunca esa forma huidiza de un pez en su hermosura,
la esplendente libertad de los seres,
ni amenacé una vida, porque amé mucho: amaba
sin conocer el amor; sólo vivía...
Las barcas que a lo lejos
confundían sus velas con las crujientes alas
de las gaviotas 0 dejaban espuma como suspiros leves,
hallaban en mi pecho confiado un envío,
un grito, un nombre de amor, un deseo para mis labios húmedos,
y si las vi pasar, mis manos menudas se alzaron
y gimieron de dicha a su secreta presencia,
ante el azul telón que mis ojos adivinaron,
viaje hacia un mundo prometido, entrevisto,
al que mi destino me convocaba con muy dulce certeza.
Por mis labios de niño cantó la tierra; el mar
cantaba dulcemente azotado por mis manos inocentes.
La luz, tenuemente mordida por mis dientes blanquísimos,
cantó; cantó la sangre de la aurora en mi lengua.
Tiernamente en mi boca, la luz del mundo me iluminaba por dentro.
Toda la asunción de la vida embriagó mis sentidos.
Y los rumorosos bosques me desearon entre sus verdes frondas,
porque la luz rosada era en mi cuerpo dicha.
Por eso hoy, mar,
con el polvo de la tierra en mis hombros,
impregnado todavía del efímero deseo apagado del hombre,
heme aquí, luz eterna,
vasto mar sin cansancio,
rosa del mundo ardiente.
Heme aquí frente a ti, mar, todavía...

El Paraíso era una canción - Fernando Riquelme

2011-03-25T10:59:00.000+01:00

Anna vivía ajena a lo extraordinario. Su día a día la ocupaba por completo y no parecía caber en su vida nada más. Por eso fue una sorpresa. Se sobrevive gracias a las pequeñas cosas pero sólo se vive a través de las pasiones. Esa era en realidad la tristeza de Anna, tener la sensación de sólo sobrevivir. Necesitaba la ilusión y las emociones. Lo extraordinario. La pasión, si te acostumbras a no tenerla, provoca un efecto de adormidera que te convence de que no existe, de que no vale la pena. Se te van las ganas de todo y se afianza la visión conformista del sentido común. Y el sentido común es el mayor enemigo de lo extraordinario. (Pág.139)

-Cada uno tiene su propio nivel de necesidades -le dijo Néstor abrazándola-, cada uno está en su propio nivel..., hay que ser comprensivo... Cuando te parece que has llegado a lo más alto, resulta que debes empezar de nuevo.

Margarita se acurrucó en sus brazos:

-¿Y en qué nivel piensas que estoy yo?

-Creo que estás en el nivel más alto, en el quinto nivel. En el camino hacia la autorrealización, hacia la independencia personal y la autonomía. Es como un tentetieso..., nos empujan por todos lados y siempre debemos caer de pie.

-Reflexionas demasiado sobre las cosas, Néstor, ¿no es mejor permitirse vivir, simplemente?

Néstor Vidal acostumbraba a interrogarse sobre todo, a cuestionar las relaciones entre las personas y su lugar entre ellas. Se imaginaba un mundo ideal con gente madura y sin prejuicios que aceptara los hechos y solucionara los problemas. ¿Era acaso tan difícil? Las respuestas son la solución a las preguntas. Sin preguntas no hay búsqueda. Y sin búsqueda no hay inquietudes, ni emociones, ni pasiones ni placer:

-La aventura la necesitamos todos, querida. Es nuestra razón de ser... No se puede vivir de espaldas a la vida.

Margarita se sentía feliz junto a Néstor. Tenía otra forma de hablar, de pensar, otra forma muy distinta de ser. Estaba encantada de saber que nunca iban a ser más que amigos:

-¿Y cuáles son esos niveles que dices?

Néstor adivinó que su pregunta era para dejarlo hablar, para dormirse en su hombro. Tenía ganas de dar una conferencia y no le importó que ella se acurrucara:

-El primer nivel, querida, son las necesidades físicas. La alimentación y la salud, las exigencias básicas... Después siguen las necesidades de seguridad y de orden, lo que nos protege del miedo, lo que nos hace sentirnos seguros. El tercer estrato lo componen la pertenencia al grupo, el amor, el afecto y la intimidad sexual... El cuarto son las necesidades de logro, el respeto, la aprobación, el sentirse bien situado en el mundo... Y el quinto nivel son las necesidades de creatividad y de autorrealización, la autonomía, la independencia y la energía creadora... Nuestro nivel de necesidades se puede dibujar con una pirámide, la llamada Pirámide de Maslow. Estar arriba no es garantía de nada, pero estar abajo es un desastre. (Pág.165)

Desmadejado en su cama

2011-03-23T12:56:00.002+01:00

Desmadejado en su cama
colgada la oreja.
Cruza la pata
pegado a la puerta.

Pausado respirar
la piel oscila.
Canta ajena la tripa
su terrenal melodía.

Dormidas sobre la nariz,
húmeda y fría,
las brillantes pupilas.
Y
del bigote, la raiz,
puntea en simetría.

Relajada la cola
hacia la boca
apunta.
Duerme mi guardian.
Duerme.
En la mañana adusta.

In the electric mist - La terre tremblante

2011-03-22T12:00:00.000+01:00

   Marco Beltrami es el encargado de poner la música a esta película de Bertrand Tavernier. Uno de los frutos más apetecibles de la película es la canción que le pone punto final . La terre tremblante, es un magnífico broche cuya letra y voz corresponden a Dirk Powell.
   Con un reparto de primeros actores, una fotografía sensacional y un director de renombre, la película no consigue todos los frutos que se le podrían presuponer. En la Louisiana actual, devastada aún tras el huracán Katrina, se nos despliega un ramillete de personajes a cual más interesante. Turbios y humanos, poderosos y humildes, todos se ven envueltos en esta trama, dónde el alcohol, el sexo y el poder sólo se ven superados por la depravación y el asesinato. Toda la trama se ve impreganda por la lentitud del lugar. La pesca, con caña y con red, van salpicando el film; una pesca que se va traduciendo paralelamente en la caída de los personajes.
   Cabría preguntarse ¿por qué con todos estos exquisitos elementos la película no cuaja? Creo que se debe a dos motivos; por un lado Tavernier intenta abarcar tantos frentes que por momentos se pierde el hilo principal. Por otro, y según mi opinión más relevante, le falta un mínimo de la tensión argumental que este tipo de películas necesita, llegando a parecer más una película costumbrista que un thriller. Por si fuera poco, hay momentos en que la banda sonora 'chirría', pareciendo que la han metido a presión en ciertas escenas.
   Sin embargo, si me preguntárais ¿te ha gustado verla? Os respondería : ¡Oh, sí! Tommy Lee, está fantástico. John Goodman es un malo-malote al que hay que ver y los ojillos de Peter Saargard no me los pierdo ni por nada. Tarvernier es Tavernier y Beltrami te pone la guinda con un pedazo de canción... Definitivamente: 'Sí, hay que verla'.

Les pêcheurs mettent leurs lignes comme des araignées

Piégeurs, voleurs des âmes

Les attrapes sont mises pour les innocents

Gambleurs, éviteurs des blâmes

Descends

Allons

Descends

Dans l'eau saumâtre

Reviens

C'est rien

Reviens

A la terre tremblante

Les voleurs, ça met leurs appâts sur la ligne

La bouteille, la fierté et l’argent

Ça voit pas qu’ils sont piégés pour toujours

Dedans un fil étranglant

Descends

Allons

Descends

Dans l'eau saumâtre

Reviens

C'est rien

Reviens

A la terre tremblante

Caspar David Friedrich (1774-1840) - El Caminante sobre un Mar de Nubes

2011-03-21T11:38:00.000+01:00

(1818) Óleo sobre tela, Romanticismo

21 de Marzo - Día Mundial de la Poesía

2011-03-21T11:09:00.000+01:00

En ti me quedo

De vuelta de una gloria inexistente,
después de haber avanzado un paso hacia ella,
retrocedo a velocidad indecible,
alegre casi como quien dobla la esquina de la
calle donde hay una reyerta,
llorando avergonzado como el adolescente
hijo de viuda sexagenaria y pobre
expulsado de la escuela vespertina en la que era becario.
Estoy aquí,
donde yo siempre estuve,
donde apenas hay sitio para mantenerse erguido.

La soledad es un farol certeramente apedreado:
sobre ella me apoyo.

La esperanza es el quicio de una puerta
de la casa que fue desarraigada
de sus cimientos por los huracanes:
quicio-resquicio por donde entro y salgo
cuando paso del nunca (me quisiste) al todavía (te odio),
del tampoco (me escuchas) al también (yo me callo),
del todo (me hace daño) al nada (me lastima).

No importa, sin embargo.

Los aviones de propulsión a chorro salvan rápidamente
la distancia que separa Tokio de Copenhague,
pero con más rapidez todavía
me desplazo yo a un punto situado a diez centímetros
de mí mismo,
de prisa,
muy de prisa,
en un abrir y cerrar de ojos,
en sólo una diezmilésima de segundo,
lo cual supone una velocidad media de setenta kilómetros a la hora,
que me permite,
si mis cálculos son correctos,
estar en este instante aquí,
después mucho más lejos,
mañana en un lugar sito a casi mil millas,
dentro de una semana en cualquier parte
de la esfera terrestre,
por alejada que os parezca ahora.
Consciente de esa circunstancia,
en muchas ocasiones emprendo largos viajes;
pero apenas me desplazo unos milímetros
hacia los destinos más remotos,
la nostalgia me muerde las entrañas,
y regreso a mi posición primera
alegre y triste a un tiempo
-como dije al principio:
alegre,
porque sé que tú eres mi patria,
amor mío;
y triste,
porque toda patria, para los que la amamos,
- de acuerdo con mi personal experiencia de la patria-
tiene también bastante de presidio.

Así,
en ti me quedo,
paseo largamente tus piernas y tus brazos,
asciendo hasta tu boca, me asomo
al borde de tus ojos,
doy la vuelta a tu cuello,
desciendo por tu espalda,
cambio de ruta para recorrer tus caderas,
vuelvo a empezar de nuevo,
descansando en tu costado,
miro pasar las nubes sobre tus labios rojos,
digo adiós a los pájaros que cruzan por tu frente,
y si cierras los ojos cierro también los míos,
y me duermo a tu sombra como si siempre fuera
verano,
amor,
pensando vagamente
en el mundo inquietante
que se extiende -imposible- detrás de tu sonrisa.

(Ángel González)

James Ellroy - Loco por Donna

2011-03-19T11:50:00.000+01:00

   El tremendo Joe Tierney, ¡aclamad al jefe!
   Me midió en silencio. Me clavó la mirada. Dicha mirada me llegó al tuétano.
   Ocupábamos su oficina. Me senté erguido. Joe Tierney, insidioso irlandés de mierda.
   -La prarafernalia de rino servirá, casi toda -dijo-. La aguja de corbata y la hebilla del cinturón me gustan, pero la corbata estampada de rinos tiene que desaparecer.
   La silla me rozaba el culo. La oficina ofendía. Las fotos me fliparon.
   Joe T. con el Papa polaco, posando como colegas en Cristo. Joe T. con esa mandona de Madre Teresa. Joe T. con Hillary Clinton y su pinta de tortillera marimacho.
   -Gracias, jefe. La próxima vez que vaya de compras al Costco, te llevaré conmigo.
   -Éste ya no es el DPLA del hombre blanco justiciero y de derechas en el que te criaste. -Tierney rió.
   -Sí, di que he tenido suerte.-Reí-. Llegué a cargarme a tres negros asquerosos y a dos espaldas mojadas antes de lo de Rodney King.
   -Eres desenvuelto, Rino, eso tengo que reconocerlo. Y lo bastante listo para saber que ahora el departamento no podría afrontar más mala publicidad. Estamos de litigios civiles hasta el cuello, el Decreto de Consentimiento nos tiene paralizados y nuestros agentes temen hacer detenciones porque todos los golfos de la calle, cuando los pillan, piensan en demandarnos.
   Reí y bostecé. Estaba cansado y derrotado. Me había quedado hasta muy tarde ante la casa de Stephanie.
   -¿Me has llamado por una razón concreta, o sólo para criticar mi guardarropa?
   Tierney enseñó los dientes. Me llegó una bocacanada de aire cargado de alcohol. Un irlandés indigno que le daba al licor con el almuerzo.
   -Bien, vayamos al grano. Tú conociste a Danny Getchell. Le diste droga a cambio de información, lo cual era una práctica común en aquella época. Tu error fue dar droga a un tipo que lo anotaba todo y que llevaba un archivo. Ahora, Danny ha muerto, pero Gary Getchell está vivo y nuestro capitán y colega Lauter no le cae muy bien. Lo ha mencionado una vez en un reportaje de Hush-Hush y tal vez tenga la intención de publicar en el futuro artículos sobre la brigada de Narcóticos, lo cual pondría en un auténtico brete a todo el departamento. Tu trabajo consistirá en disuadirlo.
   Me consumí en silencio. Espera a ver cómo te jode. Tiembla con la amenaza.
   Esperé con ansia. El jefe Joe esparció vapores de martini y me machacó.
   -No quiero abrumarte con acusaciones al departamento por las indiscreciones que puedan salir a la luz a través de Hush-Hush, así que Tom Lodlow y tú le apretáis las tuercas a Gary Getchell y le decís que se olvide del capitán Lauter y del DPLA. Decidle que somos sacrosantos, decidle que nunca utilice sus archivos contra nosotros y dejadle clara la cuestión con un poco de dolor.

   ¡Un trabajo de matón! ¡Joder! ¡Contundente coacción policial!
   Me acerqué a la comisaría de Hollywood. Tom 'el listín' esperaba fuera. Fuimos al club de campo de Bel-Air.
   Tom presagiaba problemas. Agitaba el listín de Westside y pronunciaba obscenidades. Todavía hacía llamadas telefónicas guarras. Todavía 'pillaba ninfómanas' y 'follaba con putas' por ese sistema. Tenía recuerdos muy vívidos de Vietnam. Dichos recuerdos lo roían. Le gustaba la nostalgia nociva y la dramaturgia draconiana. ¡Ah, la juventud! ¡Tiernos tiempos de tortura y vivisecciones de vietcongs!
   Llegamos a Bel-Air. Vi circular coches de policía sin distintivos por Udine Way. Quédate: un ensayo a la luz del día para el psicópata que actúa por la noche. Bonito Bel-Air; un terreno de primera para el merodeador malvado. Vigilancias móviles preparadas para la noche.
   Ahí está el club de campo. Ahí está el aparcamiento del 'caddie'. Quédate con ese Dodge Dart destrozado.
Quédate con ese Cadillac calcificado y con ese Lincoln Continental de cromados centelleantes.
   Hay una furgoneta hecha polvo. Lleva pintadas unas llamas y tiene las ruedas pinchadas. El parabrisas está agrietado y roto. La puerta trasera pende de la bisagra.
   Dentro está Gary Getchell. Hay una máquina de mimeografiar. Está empaquetando objetos. ¿Bragas, por casualidad?
   Aparcamos y nos acercamos. Getchell apilaba bragas y las metía en bolsas de plástico. Quédate con la cojonuda colección de fotos de las paredes: todas Hush-Hush añejo.
Marilyn Monroe: mestizaje mandinguesco. ¡Las delicias morenas de Ava Gardner! ¡La desventura de Johnnie Ray en el lavabo de hombres! ¡Rod Hudson, el galán gay!
   -Pasma, ¿no? -dijo Getchell-. Me parece una complicación innecesaria.
   Tom acarició el listín. Las cubiertas estaban sueltas de tanto uso. La última estaba tiesa y marrón de sangre. (Págs. 109-111)

Gregorio Allegri - Miserere mei, Deus

2011-03-15T13:48:00.000+01:00

La reconversión de la cazuela

2011-03-14T12:58:00.000+01:00

Pedro Salinas (1891-1951)- Nadadora de noche, nadadora...

2011-03-14T11:53:00.000+01:00

Nadadora de noche, nadadora
entre olas y tinieblas.
Brazos blancos hundiéndose, naciendo,
con un ritmo
regido por designios ignorados,
avanzas
contra la doble resistencia sorda
de oscuridad y mar, de mundo oscuro.
Al naufragar el día,
tú, pasajera
de travesías por abril y mayo,
te quisiste salvar, te estás salvando,
de la resignación, no de la suerte.
Se te rompen las alas, desbravadas,
hecho su asombro espuma,
arrepentidas ya de su milicia,
cuando tú les ofreces, como un pacto,
tu fuerte pecho virgen.
Se te rompen
las densas ondas anchas de la noche
contra ese afán de claridad que buscas,
brazada por brazada, y que levanta
un espumar altísimo en el cielo;
espumas de luceros; sí, de estrellas,
que te salpica el rostro
con un tumulto de constelaciones;
de mundos. Desafía
mares de siglos, siglos de tinieblas,
tu inocencia desnuda.
Y el rítmico ejercicio de tu cuerpo
soporta, empuja, salva
mucho más que tu carne. Así tu triunfo
tu fin será, y al cabo, traspasadas
el mar, la noche, las conformidades,
del otro lado ya del mundo negro,
en la playa del mundo que alborea,
morirás en la aurora que ganaste.

Goya (1747-1828) - La condesa de Chinchón

2011-03-14T11:11:00.000+01:00

(1775-77) Óleo sobre lienzo, Neoclasicismo

Riverside (II), Anno Domini High Definition

2011-03-12T21:55:00.001+01:00

1. Hyperactive

It’s just another day of my life
In the high res next gen wonderland
I curse the sun
Getting out of bed
I hope my sell-by date
Didn’t expire yesterday
The torture porn on the red roy disc
A sweet kiss of liquid modernity
We have no time for your mistakes
Dial
Search
Accept
"Here, you have to run as fast as you can to stay in the same place."
You’re too blurry my friend
You’re too slow
You’re too predictable
Too below
This is all I can hear in my mind
When I try to believe
I’ll stand the pace of this run
Breathe in
Breathe out
It’s just another day of my life
Dial
Search
Accept

2.Driven To Destruction

I don’t know where to begin
Feel a cleaving in my mind
I can’t get my act together
Buzz in my head is too loud
I know something’s wrong with me
It’s starting to burn out my soul
But I feel so weird in here
When you just sit, listen and nod
All my life
I’ve been trying to deny and deceive myself
Sense of Insecurity
Restlessness
The turning out
Hatred for my inner chaos
And the color of your couch
I’ve just had this trouble all my life
Of getting out what is inside
Now I run
But cannot hide
No matter how much I do for them
No matter how much I do for myself
No matter which way I look at it
Fulfillment passes me by
Distracted inner self
On the brink of chaos
Lost its way
Impatient inner self
On the brink of chaos
Lost its way
Distracted inner self
I’m tuning out
Impatient inner self
I’m spacing out
Distracted inner self
On the brink of chaos
Lost its way

3.Egoist Hedonist

I. Different?
Once in the middle of the crowd
I stopped
Suddenly I felt so good
Not being on the move
But became an obstruction
In your way
And I was surprised
How fast you could unite
Against me
When you forced me to the ground
And tied my hands
Certain I couldn’t disturb
Anymore
I saw the sadness in your eyes
Your fear
And the most secret desire:
“Escape from here”...
In pursuit of uniqueness
And individuality
We must be unlike anyone else
To survive
But in the mass of different runners
Different lies
We can’t make time to realize
How the same we are

II. Hedonist Party

So let me live without your pain
Just let me live without your pain
Because I want to feel so...
It’s not right
It’s not fair
When I am forced to live your life
It’s not right
It’s not fair
When I am forced to live your life
It’s not right
Just let me live without your pain
Just let me live without your pain
Just let me live without your pain
Just let me live without your pain
Just let me live without

III. Straw Man Dance

Congrats
This time you’re a borderline pass
Here’s your reward
Now smile
After all
You conform to us
Drag on
Forget yourself in the final dance
You already know the steps

4.Left Out

Huddled in the corner
Disillusioned
My lifeless stare is fixed
On your silhouettes
You’re disregarding me
Passing me by
Like I’m not even here
Maybe I’m not
Maybe I’m somewhere else
I used to be one of you
With the same spark in my eyes
And now I don’t belong to this place
It’s a matter of merciless time
I wholly vanish
The candle guttered out
The beauty elapsed
Could’ve been so wonderful
***
One day we could’ve met
And believed
We might live that way
Far away from the din
Envious looks
And chase for the prize
We would have remained ourselves
Without killing our feelings
Slowly
Day by day
One day we could’ve won
Without taking away
Someone else’s pride
We would have become strong
Walking through our life side by side
We could’ve missed another day
Not knowing how to talk
Where to go
We could’ve missed another night
Only... For what?
The dream went away
And you came
With your dark hair loose
Ruthless cold reality
Oh, how I hate your truth
Don’t turn your back this time
Just look at my eyes
I won’t break down
I’m going to fight

5.Hybrid Times

Hybrid Times
Come to me now
I will host you
I’m the alchemist of our times
I know exactly what you need
You’ve climbed so high
You‘ve gone so far
So you deserve something special
Come to me now
I will cure your soul
I’m the savior of our times
I know exactly what it needs
You’ve let yourself go
You’ve felt so down
So my hi-tech salvation is just for you
Obsession
Obsession
Obsession
To be the best
The most beautiful
And above everyone
Not allow oneself to be left behind
Know what is what and what is out
Aim for excellence
And perfection you can only dream about
Before my fame evaporates
I must be at the top
So I control my body
Mental state
Unable to slow down
Before the final dusk appears
I must do more than this
It’s the only way to make it through
In these hyperactive times
It’s my obsession!
Obsession...
Obsession...
Obsession...
Doggedly
At any cost
Obstinately
More and more
Can’t allow myself to stop
The ice broke
I’ll never give up
Again...
Again...
Again...
***
Hi, it has been a while since last time
I was certain I could live without
All those private talks I couldn’t stand
But now
The truth is
You’re the best friend I have...

Riverside (I), little bit of melancholy

2011-03-12T21:22:00.000+01:00

La Teoría del Caos, El Sistema de Lorentz o El Efecto Mariposa

2011-03-11T12:33:00.000+01:00

"Cuando una mariposa bate sus alas sobre un estanque, en el otro lado del mundo se desencadena un tsunami."

La teoría del caos trata ciertos tipos de sistemas dinámicos muy sensibles a las variaciones en las condiciones iniciales. Pequeñas variaciones en dichas condiciones iniciales, pueden implicar grandes diferencias en el comportamiento futuro; complicando la predicción a largo plazo.

Los sistemas dinámicos se pueden clasificar básicamente en:

* Estables.
* Inestables.
* Caóticos.

1.- Un sistema estable tiende a lo largo del tiempo a un punto, u órbita, según su dimensión (atractor o sumidero).

2.- Un sistema inestable se escapa de los atractores.

3.- Y un sistema caótico manifiesta los dos comportamientos: por un lado, existe un atractor por el que el sistema se ve atraído, pero a la vez, hay "fuerzas" que lo alejan de éste. De esa manera, el sistema permanece confinado en una zona de su espacio de estados, pero sin tender a un atractor fijo.
   Una de las mayores características de un sistema inestable es que tiene una gran dependencia de las condiciones iniciales.

   Una manera de visualizar el movimiento caótico, o cualquier tipo de movimiento, es hacer un diagrama de fases del movimiento. En tal diagrama el tiempo es implícito y cada eje representa una dimensión del estado.

   Algunas veces el movimiento representado con estos diagramas de fases no muestra una trayectoria bien definida, sino que ésta se encuentra errada alrededor de algún movimiento bien definido. Cuando esto sucede se dice que el sistema es atraído hacia un tipo de movimiento, es decir, que hay un atractor.

   Los atractores pueden ser clasificados como periódicos, casi-periódicos y extraños.

   El movimiento caótico está ligado a lo que se conoce como atractores extraños. Estos atractores pueden llegar a tener una enorme complejidad como, por ejemplo, el modelo tridimensional del sistema climático de Lorenz, que lleva al famoso atractor de Lorenz.

   El atractor de Lorenz es, quizá, uno de los diagramas de sistemas caóticos más conocidos, no sólo porque fue uno de los primeros, sino también porque es uno de los más complejos y peculiares, pues desenvuelve una forma muy peculiar más bien parecida a las alas de una mariposa.

Diagrama de la trayectoria del sistema de Lorentz para los valores r = 28, σ = 10, b = 8/3.

Fuente: http://es.wikipedia.org/Teoría del Caos

www.elpais.com/ Viernes, 11/3/2011,

Japón sufre el terremoto de mayor magnitud de su historia

El fuerte temblor, de 8,9 grados, ha provocado numerosos heridos y una alerta de tsunami.- Hasta el momento hay 32 fallecidos y decenas de personas heridas.- Un incendio en un reactor nuclear del norte del país obliga al Gobierno a declarar el estado de "emergencia nuclear".

Porcupine Tree - Anesthetize

2011-03-09T12:46:00.002+01:00

A la hora de determinar la fecha de nacimiento de este grupo no hay ninguna duda: 1987
A la hora de ubicar su procedencia tampoco: Hemel Hempstead, Reino Unido
Pero a la hora de catalogar su música no lo tenemos tan fácil, aunque se la declare como una banda de rock progresivo, se dice que su música tiene influencias trance y ambient, y ultimamente evoluciona hace el metal progresivo.
Anesthetize (mayo, 2010) da título a un DVD grabado en vivo en octubre de 2008 en Holanda. Su lanzamiento y distribución, únicamente por vía internet, dedicó los fondos recaudados para el tratamiento contra el cáncer sufrido por Mick Karn (quién finalmente falleció en enero de este año).
Incluye un total de 19 temas, procedentes de 'Fear of a Blank Planet', 'Nil Recurring', 'Signify', 'In Absentia' y 'Deadwing'.
Los integrantes en la actualidad de la banda son:

Steven Wilson : vocal, guitarras, piano, sintetizadores, banjo y otros instrumentos (1987- presente).

Richard Barbieri : teclado, sintetizadores, piano y procesador de sonido (1993-presente).

Colin Edwin : bajo, contrabajo (1993-presente).

Gavin Harrison : bajo y percusión (2002–presente).

John Wesley :guitarra, acompañamiento vocal (2002–presente). Participa en las giras

Amén de otros muchos músicos invitados.

El tema que os propongo escuchar 'Anesthetize' incluido en el DVD/Blu-Ray Disc, tiene una duración de 17:20, de ahí que el archivo esté partido en Youtube.
Ponte cómodo y disfruta.

A good impression of myself
Not much to conceal
I'm saying nothing
But I'm saying nothing revealed

I simply am not here
No way I should appear happy
Stop whining please

Because of who we are
We react in mock surprise
The curse off, there must be more
So don't breathe here
Don't leave your bags

I simply am not here
No way I should appear happy
Stop whining please

The dust in my soul
Makes me feel awake in my legs
My head in the clouds
And I'm zoning out

I'm watching TV
But I find it hard to stay conscious
I'm totally bored
But I can't switch off

Only apathy from the pills in me
Its all in me, all in you
Electricity from the pills in me
Its all in me, all in you
Only eMpTV, cult philosophy

We're lost in the mall
Shuffling through the stores like zombies
What is the point
What can money buy

My hand's on a gun
And I find the range, God, tempt me
What did you say
Think I'm passing out

Only apathy from the pills in me
Its all in me, all in you
Electricity from the pills in me
Its all in me, all in you
Only eMpTV, cult philosophy

All the apathy from the pills in me
Its all in me, all in you
Electricity from the pills in me
Its all in me, all in you

Water so warm that day (water so warm that day)
I counted out the waves (I counted out the waves)
As they broke into

The water so warm that day
I was counting out the waves
And I followed their short life
As they broke on the shoreline
I could see you
But I couldn't hear you

You were holding your hat in the breeze
Turning away from me in this moment
You were stolen as black across the sun

Water so warm that day (water so warm that day)
I counted out the waves (I counted out the waves)
As they broke into shore (as they broke into shore)

Leonardo Da Vinci (1452-1519) - La Dama y el Armiño

2011-03-09T10:17:00.000+01:00

(1488-1490) Óleo sobre Tabla, Renacimiento

En este día gris, saturado de polvo amarillo

2011-03-08T12:50:00.000+01:00

   En este día gris, saturado de polvo amarillo, observo desolada que, tal y como había previsto, las dos horas de ayer dedicadas a la insustancial tarea de barrer terrazas se han ido al garete.

    Si ya lo sabía ¿por qué lo hice? os preguntaréis; la respuesta obvia, aunque no tanto como pudiérais pensar, es que lo hice pensando en la alérgia que algunos de los moradores de esta casa pasean. En un vano intento por evitar que el escurridizo polen, camuflado en las suelas de los zapatos, entrara en casa.

   Últimamente me he unido al clan y, añadiéndose a la caterva de malfunciones de mi organísmo, he aportado al mismo 'asma'. Es algo reciente, tanto que aún me tengo que concentrar para hacer las inhalaciones correctamente. Esta mañana, por ejemplo, se me fue el santo al cielo y de que me dí cuenta no había aspirado al tiempo que pulsaba el inhalador, así que ante la ignorancia de saber si debía repetir la operación o no, contuve el aliento después, tanto como me fue posible, como si de un ejercicio de natación se tratara.

   Y hablando de nadar, una de las pesadillas que he tenido esta noche- suelo tener una o dos, dependiendo de lo fructífera que sea la noche-, tiene que ver con el mar.

   Me encontraba de viaje en un pueblo costero. Eramos un grupo variopinto de turistas. Estábamos en una playa. Mientras admirábamos la inmensa bahía, observé a lo lejos, rayando el horizonte, un cúmulo de nubarrones que se desplazaba a gran velocidad en nuestra dirección. A mi lado había una mujer en avanzado estado de gestación. No había tiempo para marcharse del lugar, así que le dije que se quedara a mi lado y que hiciera exactamente lo que yo. Me miró extrañada, pues el día estaba soleado y nada le hacía confirmar lo que le decía. La inquietud que vió en mí y la formación de olas repentinas, la hizo decidirse.
Estábamos las dos detras de un muro, y con los conocimientos que mi padre me había inculcado en mi niñez, ibamos sorteando el embate de las mismas. Cambiabamos nuestra posición respecto a la pared y el mar, para evitar no sólo el empuje sino la resaca que provocaban al retirarse mar a dentro. Así estuvimos un buen rato, logrando sobrevivir por el momento.
   Aprovechando el margen que el mar nos daba hasta la llegada de la gran ola, nos llegamos hasta el pueblo más cercano.
Todas las casas, todos los locales estan cerrados. Llamámos pero no nos quieren abrir. Miro por las ventanas de una taberna. En su interior las familias reunidas esperan la llegada del tsunami. Los lugareños están acostumbrados y saben como actuar. Insisto en mi llamada de socorro. Tal vez ven a la mujer embarazada que hay a mi lado, no estoy segura. Acceden a abrirnos y dejarnos entrar.
   La chimenea está encendida y la televisión funcionando, aún así se palpa en el ambiente la angustia de la espera. La mesa que me asignan está al fondo del local. Estoy sentada sola. A mi lado hay un ventanal alargado que va desde el techo hasta el suelo. Espero. Veo como la ola gigante se va acercando. Advierto a todos los demás. Les aconsejo que se inclinen y se protejan la cabeza con los brazos y que llegado el momento cojan todo el aire que puedan. Imagino que el ímpetu de la ola hará estallar el ventanal.
   La hija de los propietarios del local se levanta precipitadamente y ante la mirada expectante de todos rompe el gigantesco cristal. Mi primer pensamiento me dice que ha hecho bien, que sabe lo que hace, y ha evitado que su estallido nos hiera.
   Mientras tanto el agua, llega. Al no encontrar ninguna oposición, entra a raudales en el local otrora sellado. Lo inunda en pocos segundos. Muy pronto me quedo sin aliento. Entonces soy consciente de que la muchacha al haber roto la ventana nos ha quitado unos instantes preciosos de aire.
   Me ahogo y sé que nadar hacia el techo es inútil, allí no se formará una campana de aire. El agua todo lo anega. Me asfixio.

   Despierto y sigo sin poder respirar apenas.
   A través de la terraza me llega el golpeteo de una persiana. Respiro muy rápido y me digo a mí misma que es por culpa de la pesadilla que acabo de tener. Me levanto y descalza salgo a la terraza. Me recuerdo que ésa no la barrí por la mañana, que se me llenaran los pies de polen. Hay fuertes rachas de viento pero la temperatura de la noche es sorprendentemente agradable. No siento frío. Cierro la persiana que creo que golpea y regreso a la cama.
   Sigo teniendo la respiración agitada. No me decido a usar de nuevo el inhalador. Me digo que en cuanto vuelva a dormirme se me pasará.

   A los pocos minutos ya estoy inmersa en otro sueño. Nada que ver con el anterior pero éste también deriva pronto en otra pesadilla.

Hoy es un día gris, saturado de polvo amarillo.

Debería ponerme a barrer terrazas pero con el viento que hace esa tarea, de momento, es imposible.

María Victoria Atencia - La Rueda

2011-03-07T13:48:00.000+01:00

Verdad es que en el mapa figuraba distante,
que una rueda de mi maleta iba gimiendo,
y que en las bocacalles
su cansancio exponían con razón mis tacones.
Signos quizás de pérdida -de la esperanza al menos-
en la ciudad oscura,
con mi mapa y más calles de rótulos vedados. Y ese joven
que no sabría decirme sino el raído azul de su bufanda
cuando busco un cobijo, de palabras siquiera.
Andar y desandar con la ciudad ajena como albergue
no mío: dádiva y negación a un torpe rodamiento
que, de improviso, si esta es la Torre de la Pólvora,
acalla su insistencia en dar fin al viaje.

Санкт-Петербург : Yo (de mayor) quiero ir

2011-03-06T13:17:00.000+01:00

Antonio Canova, Las Tres Gracias

Que yo quería ir a San Petersburgo lo sabía. Que yo quería ver L'Hermitage también lo sabía. Pero que conseguir las dos cosas en el mismo viaje era tan posible, no lo supe hasta ayer.
No conscientemente al menos. Cuántas veces habré oido hablar de uno y otro, y qué poco habré interiorizado la coincidencia geográfica. Sea por las interferencias linguisticas (ermitage, palabra francesa que significa ermita) sea porque una quiere estar al tanto de tantas cosas que, a veces, no se entera de ná; no fue hasta ayer, en que ví un reportaje sobre la exposición que acaban de inagurar 'El Prado en el Hermitage', en que mordí el polvo.
Para los que no esten al tanto, un total de ciento setenta obras han viajado hasta el antiguo palacio de los zares, para acercarse al público más septentrional de Europa. Ésta traslación tendrá, en los próximos meses, su simétrica. De tal modo que será El Hermitage quien se venga hasta aqui. Ya podemos ir haciendo una hucha para no perdernos esta extraordinaria ocasión (pues es la primera vez que sucede) y reservar un hueco para escaparse hasta Madrid.
Sin embargo, os confesaré, que ayer viendo las fantasticas imágenes del museo (ojo, el edificio, no su contenido píctorico) y su entorno , al lado mismo de un helado río Neva, no pude dejar de escapar una exclamación al aire: 'Yo, ahí tengo que ir'. Y es que mi antigua tv de tubo de rayos catódicos, nada de plasma, ni mucho menos 3D, era capaz de erizar el vello a quien viera las impactantes imágenes. A lo que voy, aún suponiendo que El Hermitage no fuera uno de los tres museos más importantes del mundo -que lo es- merecería por sí mismo cruzar media Europa para verlo 'with your own eyes'.
Cómo le deseo larga vida a este blog, espero algún día poder decir: 'Yo estuve allí'.
Al menos una vez en la vida, lo árabes peregrinan hasta La Meca; al menos una vez en la vida, los amantes del arte deberíamos plagiarles y hacer una romería hasta este mágico-histórico e incomparable lugar, la ciudad de San Pedro, San Petersburgo, y más concretamente hasta ' la ermita' que alberga en su interior la friolera de TRES MILLONES DE PIEZAS. No en vano, el zar que la fundó y mandó construir se llama 'Pedro el Grande' y la emperatriz que se instaló en el Palacio de Invierno y empezó a decorarlo a su gusto con todo tipo de obras (una colección inicial de 225 cuadros) no fue otra que Catalina La Grande. Aún así 'Grande' resulta insuficiente para describirlo, al menos habría que echar mano de un apelativo como '...', y todo eso sin haberlo visto... Todavía.

Oscar BSO 2011 o El Triunfo del Latex

2011-03-04T11:43:00.000+01:00

Me he decido a ver 'La Red Social' por dos razones:
La primera porque hasta ahora no había caído en la cuenta de que el director es David Fincher, cuya filmografía he seguido a lo largo de estos años.

1992 - Alien 3
1995 - Se7en
1997 - The Game
1999 - El club de la lucha
2002 - La habitación del pánico
2007 - Zodiac
2008 - El curioso caso de Benjamin Button
2010 - La red social

La segunda haber obtenido este año el oscar a la mejor banda sonora. Tenía curiosidad por oir a quienes le habían plantado cara a Zimmer y Desplat. Había leido en alguna parte que este año la Academia se había vuelto valiente y le había dado nuevos aires al premio... ¿cómo decirlo? más actuales. Ejem. Ejem. Lo único que puedo decir bueno de esta banda sonora, es que acompaña como un guante a las imagenes. Está muy bien colocada vamos. Pero mi oído musical no deja de decirme que es un guante de latex en vez de un delicado guante de brocado femenino. Os mentiría si os dijera que he oído todas las nominadas:

“How to Train Your Dragon” John Powell
“Inception” Hans Zimmer
“The King's Speech” Alexandre Desplat
“127 Hours” A.R. Rahman
“The Social Network” Trent Reznor and Atticus Ross

Lo cierto es que me falta la primera de la lista. Pero si nos ceñimos a las otras cuatro, creedme si os digo que la que colocaría en último lugar, y digo último, no es otra que la ganadora de este año. La música electrónica, la música de fusión, la música actual, no resulta tan simplona como lo es la triunfadora. No es cuestión de meter sintetizadores y piano, es mucho, mucho más que eso. Creo que le hacen un flaco favor a la música más vanguardista al haber otorgado este premio en aras a ese criterio, y creo que a la vez han cometido una gran injusticia al no concedérselo a Zimmer en primer lugar o, si es que le tienen alguna enquina, a Desplat.
Vaya una cosita escogida por éste último para la BSO de 'El discurso del rey'

Beethoven, Sinfonía nº 7 - 2º mov.

Nácar en la Cocina

2011-03-03T13:12:00.000+01:00

Conseguir de algo sencillo algo sublime no es tan fácil.

Eso es precisamente lo que logra L. cada vez que prepara una guarnición de arroz blanco.

Tras pedirle su receta y utilizarla cada vez que tengo ocasión, puede decirse que estoy en camino de conseguirlo.Para quién quiera molestarse en lograr otro tanto aqui van los pequeños detalles que hacen de lo bueno, lo mejor.

En una cazuela de culo ancho echar un chorreón generoso de aceite de oliva virgen. Calentar. Echar un ajo o dos, dependiendo del tamaño y del sabor que queramos aportar, laminado y dorar. Conviene que el fuego esté vivo pero no al máximo, porque el ajo se puede quemar fácilmente. Mientras tanto habrás medido el arroz por persona. Una máxima dice 'puñado y medio por persona y uno cada dos'. Como lo de 'los puñados' es muy relativo, también puede medirse una ración de 150grs x persona, o 200 incluso si no te importa que sobre; pues una de las ventajas de esta manera de preparar el arroz, es que se conserva durante horas igual de bueno.

Salteáis el arroz en la cazuela, procurando que queden todos los granos empapados del aceite. Eso lo conseguiréis dándole unas cuantas vueltas. Cuando veáis que está todo el arroz empapado llega el momento de añadir el agua.

Y ahora vamos a lo más esencial, que no es otra cosa que la proporción de arroz/agua.

Una vez que hayáis medido la cantidad total de arroz que váis a preparar, pensad que la cantidad de agua en la que se va a hervir el mismo es de 'vez y media'. Con una jarra medidora es muy sencillo de calcular. Así pues, si hacéis para dos personas (pensando que va a sobrar) 400grs de arroz, tenéis que medir 600grs de agua, si hubiéseis calculado 300 grs de arroz, en el vaso medidor pondríais 450grs de agua. Este es el primer gran paso que no os podéis saltar.

Ahora viene otro gran secreto, conviene que el agua (ya salada) esté hirviendo. Para eso, podéis echar mano del micro, o tener en otra olla el agua ya caliente. ¿Por qué? Muy sencillo, para que al verter el agua en el arroz se inicie el proceso de ebullición lo antes posible. Os confesaré que yo suelo saltarme este paso y echo el agua directa, con la temperatura del grifo.

Volvamos a la olla. Una vez que hemos echado el agua hirviendo en el arroz, lo removeremos bien un par de veces y lo taparemos. El fuego estará al máximo. Ojo: en cuanto veamos que rompe a hervir lo removeremos por última vez, para que no se quede ningún grano pegado al fondo, lo taparemos de nuevo y le bajaremos el fuego prácticamente al mínimo, de tal manera que hierva muy poco a poco.

A Los diecisiete-veinte minutos destaparemos la olla para comprobar que el arroz está cocido en su punto y no queda nada de agua. Si acercamos el oído escucharemos un suave 'cri-cri', éste es el momento de apagarlo.

Apartáis la olla del fuego y la dejáis ahí, tapada, hasta el momento de servir. Si lo habéis hecho bien éste será el resultado:

-El arroz estará en su punto de cocción.

-Los granos estarán brillantes como el nácar y sueltos.

-Aprovecharéis hasta el último grano de arroz, puesto que no estará pegado ni quemado.

-Te chuparás los dedos y repetirás porque está buenísimo.

-Y si lo compartes, seguro que te felicitarán.

P.S.: No olvidéis que, si os sobra, se conserva durante horas igual de bueno.

Este día no me salió muy vistoso, pero sí muy rico. Me despisté con el ajo y lo tosté demasiado, y se me coló un pelillo de azafrán gracias a la cuchara de remover que, a la sazón, compartía con otra comida.

Sigue el camino de vinagretas amarillas

2011-03-03T12:05:00.001+01:00

Nadie lo Conoce - Mari Jungstedt

2011-03-03T11:27:00.000+01:00

-Hay algo que se llama la 'triple muerte', es decir, que uno le quita la vida a su víctima de tres maneras distintas. Se cree que esa forma de matar tiene su origen en la religión de algunas tribus celtas y germánicas, y se utilizó entre el 300 a.C. y el 300 d.C. Cuando la víctima era sometida a una triple muerte: por ahorcamiento, apuñalamiento y ahogamiento, se pensaba que cada una se ofrendaba a uno de los tres principales dioses.

La pieza más importante del rompecabezas encajaba. Así de sencillo. Knutas se exaltó tanto que apenas si podía seguir sentado.

-¿Y qué tiene eso que ver con la antigua religión nórdica? -le preguntó agitado.

-Entre los pueblos del norte, antes de la llegada del cristianismo, el sacrificio era un aspecto central de la religión. En la mitología nórdica, el relato de la creación comienza con el sacrificio del gigante Ymer, con cuyo cuerpo se creó el mundo. Odín sacrificó uno de sus ojos para conseguir sabiduría e incluso a sí mismo para desentrañar el secreto de las runas. Normalmente ofrecían comida y bebida a los dioses, pero también animales y, en casos excepcionales, personas. La forma de matar que describe en esos asesinatos se daba también en la antigua religión escandinava. 'La triple muerte' es un sacrificio dedicado a Odín, Thor y Frey, es decir, a los tres dioses más poderosos del antiguo panteón nórdico, que era el predominante en la época vikinga. En la mitología nórdica hay tres familias de dioses: Ases, Vanes y Elfos. Los Ases, a los que pertenecen Odín y Thor, se relacionaban sobre todo con el poder y la guerra, y los Vanes, a los que pertenece Frey, con la fertilidad. No sé si usted está versado en mitología nórdica.

-Estas cosas las estudiaba uno en la escuela, pero hace cien años de aquello. Refrésqueme un poco.

-Odín es el dios más importante, el creador de todo para muchos, el que más poder tenía y el que mandaba sobre los demás dioses Ases, además de ser la máxima deidad para los hombres. Era el más anciano y el más sabio, y vivía en la fortaleza de Valhalla, que es el dios de la guerra, pero también el de la poesía y es el creador de las runas. Thor es el hijo de Odín y es también dios de la guerra, pero es conocido sobre todo como dios del trueno. Thor tiene un martillo llamado Mjölner y cuando golpe-¿a con él truena y relampaguea. Bueno, seguro que eso le suena. Finalmente Frey es el principal dios de la fertilidad, también se le rendía culto para obtener una buena cosecha, paz, amor y abundante ganado.

-¿Y lo de que el asesina ha desangrado a las víctimas, tiene algo que ver con la mitología nórdica?

-Desde luego, la sangre era importante en el rito de las ofrendas. Mataban animales, como, por ejemplo, cerdos, caballos y toros, y recogían la sangre en cuencos. Una característica del culto a los dioses Ases era que pintaban representaciones de divinidades con sangre.

A knutas se le escapó un prolongado suspiro.

-Entonces todo coincide -dijo-. El modus operandi, la recogida de sangre, todo.

Sólo quedaba una cosa por preguntar. Los incidentes con las cabezas de los caballos no habían salido aún en los medios y Knutas le contó a Malte Moberg lo de las dos cabezas de caballo clavadas en estacas y colocadas en las casas de Mellgren y Ambjörnsson.

El auricular se quedó en silencio. Tanto tiempo que Knutas llegó a pensar que se había interrumpido la comunicación. Entonces volvió a oír a Moberg, pero su voz tenía un tono diferente.

-Lo que me está contando se llama 'nidstang', una cabeza de caballo clavada en una estaca, por lo general de madera, que se coloca en el exterior de la casa de la persona amenazada. Se trata de un rito mágico terriblemente poderoso, una maldición pronunciada contra alguien. Colocarle una 'nidstang' a alguien supone una amenaza grave contra esa persona. (Págs.281-283)

Millais (1829-1896) - La Dama de Honor

2011-02-24T11:40:00.000+01:00

1851, Óleo sobre Tabla (Pre Rafaelismo)

Jorge Guillén - Ya se alargan las tardes, ya se deja...

2011-02-24T10:48:00.000+01:00

Ya se alargan las tardes, ya se deja
despacio acompañar el sol postrero
mientras él, desde el cielo de febrero,
retira al río la ciudad refleja

de la corriente, sin cesar pareja
-más todavía tras algún remero-
a mí, que errante junto al agua quiero
sentirme así fugaz sin una queja,

viendo la lentitud con que se pierde
serenando su fin tanta hermosura,
dichosa de valer cuando más arde

-bajo los arreboles- hasta el verde
tenaz de los abetos y se apura
la retirada lenta de la tarde.

El Lago del Cisne Negro o La Búsqueda de la Perfección

2011-02-22T12:59:00.000+01:00

Y si Piotr Ilich Chaikovski levantara la cabeza y viera lo que ha hecho Darren S. Aronofsky con su obra ¿qué pensaría?¿le gustaría?

Un cuento de hadas en forma de ballet con trágico-feliz final transformado (como el propio cisne) en una película con idéntico destino. Pues si bien es cierto que el amor es el leif-motiv en ambas, mientras que en el original lo es entre mujer(cisne)-hombre, en la nueva lo es entre la mujer-ballet (bailarina-cisne).

Chaikovski ideó dos personajes protagonistas que debían superar las argucias de otro tercer personaje, esencialmente maligno. Éste, situado en un plano superior a ambos, pues tiene poderes mágicos, creará un cisne-espejo con el que conseguirá engañar al príncipe enamorado. Ya tenemos aqui el cisne negro,; cisne creado únicamente para seducir y utilizar el amor pasional(carnal) frente al cisne blanco, símbolo del amor puro (espiritual). Triunfará al final el amor puro, pero no bajo la forma de mujer(cisne)-hombre si no de alma-alma, pues solo lo alcanzarán al atravesar el portal de la muerte.

Vayamos a Aronofsky. Se centra en la bailarina cuya mayor aspiración es interpretar esta danza de manera perfecta. Aprovechará el director cualquier resquicio para desnudarnos el mundo del ballet, el sacrificio personal, el dolor físico, la envidia, el fracaso, la competitividad, el esfuerzo, el triunfo, la obsesión. Sobretodo la obsesión por la perfección. Una obsesión que se nos irá reflejando de múltiples modos (como en este fotograma). La verdad se nos revelará a través de diferentes perspectivas, superponiéndose, multiplicándose, confundiéndonos, al fin de modo irremediable. Mujer-bailarina, cisne negro-cisne blanco, mujer-cisne, cisne, mujer.

Chaikovski y Aronofsky coinciden en lo esencial :

'Lo sublime, lo perfecto, nos cuesta la vida.'

Así pues creo en conclusión que si levantara el insigne ruso la cabeza estaría de acuerdo con este neoyorkino que, una vez más, ha conseguido un ejercicio plástico magistral.

Tiempo y Mundo - Stefan Zweig

2011-02-17T11:56:00.000+01:00

Yo creo que al contemplar los cuadros de los grandes maestros, al sentirse conmovido en lo más profundo del alma por un poema o al verse transportado por una sinfonía de Mozart o de Beethoven, todos nos hemos preguntado lo mismo. Todos, creo yo, nos hemos sentido asombrados ante ciertas obras de arte y, gracias a este asombro, nos hemos preguntado cómo era posible que un solo hombre pudiera haber creado semejantes obras. Yo me atrevo a decir que quien ha pasado ante las grandes obras de arte sin formularse esta pregunta, quien no ha reparado en este misterio, nunca comprenderá nada de lo que al arte se refiere. Lo mejor de nuestro corazón y de nuestro espíritu es precisamente esa capacidad de conmoverse, de sentirse profundamente estremecido ante el misterio. Quien de verdad se interese por el arte debe acercarse a las grandes obras maestras contemplándolas desde una doble perspectiva: como misterios que están por encima de su vida perecedera, y como cosas que precisan ser comprendidas. Es decir: deben intentar descifrar lo indescifrable.(Págs.14-16)

Pablo Alborán -Solamente Tú

2011-02-09T12:43:00.000+01:00

February 1: Walking the dog

2011-02-02T18:24:00.000+01:00

Amalie von Schintling - Joseph Karl Stieler (1781-1858)

2011-02-02T17:52:00.000+01:00

1831, Óleo sobre lienzo (Pintura alemana,Retrato)

En un café - Carlos Edmundo de Ory

2011-02-01T12:47:00.002+01:00

He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero

He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza

Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate

No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde.

John Barry (1933-2011) - La Banda Sonora de Nuestra Vida

2011-01-31T13:10:00.001+01:00

Nacida Libre

Memorias de África

Una Proposición Indecente
Bailando con Lobos

Y por supuesto Bond, James Bond

The killer inside me & Una furtiva lagrima

2011-01-30T19:28:00.000+01:00

A veces el cine te lleva a la literatura y otras te conduce a la ópera. Ésta ha sido una de esas veces. The killer inside me (El asesino que hay en mí¿?) traducida por El demonio bajo la piel (The devil under the skin¿?) me impactó anoche de tal modo que ya estoy impaciente por conseguir la novela.

Basada en la obra del mismo título de Jim Thompson, nos adentra en una historia de sexo y violencia como pocas. Enmarcada dentro de la novela negra, no es una historia visual contada al uso. Tomamos como punto de partida que el narrador y protagonista es un asesino de aspecto inocuo, cuyo pasado (esbozado a ráfagas a modo de flashback) le predeterminará a cometer ciertos actos impensables. Amparándose en su cargo (sheriff) y su atractivo y encantador aspecto físico, irá eludiendo su culpabilidad; al tiempo que irá hundiéndose cada vez más en una historia sórdida de sexo, violencia, poder, dinero y muerte. La inocencia llegada de la mano de un pequeño ratero, fundamentalmente, no tiene ninguna cabida aqui y el amor, que pudiera parecer a priori el leif motiv de tal desenfreno, solo viene refrendado por una álgida pre-escena final en la que suena el aria de Donizzeti y que te prepara para algo aunque, después de todo, no sabes muy bien para qué: 'Cuanto tiempo sin vernos. Cuanto tiempo sin vernos' dice el protagonista. Lo demás será mejor que lo veas y después decidas, por qué o por quién es esa lágrima furtiva. Tengo mi propia opinión, pero no será hasta haber leido la obra original cuando pueda defenderla

P.S.: Cassey Affleck ya se ganó mi admiración con su interpretación en 'Adios, pequeña, adios' en la que actuaba bajo la dirección de su propio hermano. También es encomiable su papel en 'El asesinato de Jesse James por el cobarde de Robert Ford'. Pero en esta pequeña joya cinematográfica, muy dura de tragar en algunas escenas, sencillamente lo borda. Interesante es verla en versión original, y así poder valorar hasta que punto la voz meliflua que le da al personaje acentúa, más si cabe, su locura.

Con Anuncio - Rosa Ribas

2011-01-28T13:18:00.001+01:00

'Soy una cobarde'. Llenó el hervidor de agua y dejó que el borboteo del líquido cubriera por un momento las voces en la radio. 'Una cobarde.' Sacó la taza del armario y puso el filtro de cerámica encima. 'Una gallina.' Metió el filtro de papel dentro y echó dos cucharadas colmadas de café. Un chasquido metálico anunció que el agua había alcanzado la temperatura. 'Cobarde, gallina, capitán de la sardina', decía una vocecita burlona que conocía desde los juegos de los agostos de su infancia en Allariz. Vertió el agua lentamente procurando que el café molido no se quedara pegado al filtro. 'Soy una cobarde. Una cobarde, gallina, capitán de la sardina'.
Y saberlo y confesarlo por toda la cocina no conseguía robarle el buen humor de esa mañana. Había dormido mucho. La ventaja de trabajar en un caso menor. Había dormido mucho y no se había levantado con Jan, que a las ocho ya tenía que estar en el Gymnasium.
Justo la hora a la que se había levantado ella, cuando hacía un buen rato que había oído en su duermevela que Jan cerraba con cuidado la puerta al salir para no despertarla. Había dejado tras él una mezcla de olores a gel de ducha, té y tostadas, que había percibido placenteramente desde la cama acompañados de sonidos amortiguados por la puerta cerrada del dormitorio. El agua de las duchas interminables de Jan, con cinco, ¿o eran cuatro?, cambios de temperatura, algo que había aprendido de su padre, un zoólogo fanático del naturismo y de los baños Kneipp. Si ella había aprendido algo al respecto lo había hecho de su madre y su '¿Está calentita el agua, neniña?'. Después eschuchó como hervía el agua para el té.
Antes del viaje de Jan a Australia, esta disparidad era parte de su vida, de sus bromas, a veces de sus discusiones. Ahora no era más que una constatación, un fragmento de la cotidianeidad que habían perdido y no conseguían rehacer. Tras un reencuentro dramático y apasionado -¿qué hubiera pasado si los hubieran pillado en el lavabo de hombres en el aeropuerto?-, tras ese fogonazo llegó el día después, el que nunca sale en las películas, en el que cometieron el error de acordar tácitamente que no se hablaría del asunto.
Ahora, un agujero de silencios y suposiciones amenazaba con romper el tejido de su relación. Por alguna causa, no conseguían repararla. Quizás era más bien su culpa, pensó, porque se había cerrado en banda a todo lo que tuviera que ver con aquel tiempo. Por más que Jan insistiera, no quería ni ver las fotos de Australia. Aquel rechazo visceral que abarcaba todo lo que estaba relacionado con el viaje, su abandono, como ella lo sentía. No soportaba oír hablar de Australia, de la moto, ni del paisaje, y menos aún de la gente que había conocido allí con la que ahora mantenía correspondencia por correo electrónico. Le mencionó una vez que había invitado a un tal Bob y a una tal Judith a visitarlos a Fráncfort. Se obligó a escucharlo con amable atención mientras hablaba de ellos, pero no se pudo contener cuando le contó que planeaba llevarlos a recorrer el país en moto.
-Será sin mí.
Lo había dicho antes de encogerse de hombros, darse media vuelta y dejarlo con la palabra en la boca.
¿Injusto? Sí. Lo sabía. ¿Exagerado? Puede. Pero era una reacción fóbica, se decía, y todas las reacciones fóbicas parecen exageradas. Si no lo fueran, no serían fóbicas. Y de eso ella sabía más que él.
Desde entonces vivían en una especie de estado de excepción. Se trataban mutuamente como si fueran sensibles mecanismos de relojería conectados a una bomba. Evitaban los temas conflictivos, pero con el tiempo todos los temas devinieron problemáticos. Las cuestiones no resueltas contaminan todo cuanto las rodea, pueden asomar de forma intempestiva detrás de un tema en apariencia más inocuo.
Como ese olor a té, que le molestaba. ¿Cómo puede alguien empezar el día con eso?(Págs. 83-85)

La pesadora de Oro - Pieter de Hooch

2011-01-28T12:37:00.000+01:00

1664, Óleo sobre lienzo (Pintura Holandesa Barroca)

Cavatina - Stanley Myers

2011-01-26T11:44:00.000+01:00

El Cazador

El Hincha

2011-01-23T18:42:00.000+01:00

¿Te han recibido alguna vez con el claro sonido de las trompetas de plata? (De Gondor)
Algunos tienen el privilegio de tener un papi, que se desmonta soplando, con una vuvucela zulú en el Ripollès, cuyo claro sonido alcanza las más altas cumbres del Pirineo.(Ahí es ná!)

Pablo Neruda - Eres toda de espumas delgadas y ligeras...

2011-01-23T18:08:00.000+01:00

Eres toda de espumas delgadas y ligeras
y te cruzan los besos y te riegan los días.
Mi gesto, mi ansiedad cuelgan de tu mirada.
Vaso de resonancias y de estrellas cautivas.
Estoy cansado, todas las hojas caen, mueren.
Caen, mueren los pájaros. Caen, mueren las vidas.

Cansado, estoy cansado. Ven, anhélame, víbrame.
Oh, mi pobre ilusión, mi guirnalda encendida!
El ansia cae, muere. Cae, muere el deseo.
Caen, mueren las llamas en la noche infinita.

Fogonazo de luces, paloma de gredas rubias,
líbrame de esta noche que acosa y aniquila.

Sumérgeme en tu nido de vértigo y caricia.
Anhélame, retiéneme.
La embriaguez a ]a sombra florida de tus ojos,
las caídas, los triunfos, los saltos de la fiebre.
Ámame, ámame, ámame.
De pie te grito! Quiéreme.
Rompo mi voz gritándote y hago horarios de fuego
en la noche preñada de estrellas y lebreles.
Rompo mi voz y grito. Mujer, ámame, anhélame.
Mi voz arde en los vientos, mi voz que cae y muere.

Cansado. Estoy cansado. Huye. Aléjate. Extínguete.
No aprisiones mi estéril cabeza entre tus manos.
Que me crucen la frente los látigos del hielo.
Que mi inquietud se azote Con los vientos atlánticos.
Huye, Aléjate. Extínguete. Mi alma debe estar sola.
Debe crucificarse, hacerse astillas, rodar,
verterse, contaminarse sola,
abierta a la marea de los llantos,
ardiendo en el ciclón de las furias,
erguida entre los cerros y los pájaros,
aniquilarse, exterminarse sola,
abandonada y única como un faro de espanto.

Any Other Name - Thomas Newman

2011-01-23T17:53:00.000+01:00

American Beauty

Girona Mon Amour

2011-01-23T17:00:00.000+01:00

La vida nos lleva, a veces, por rutas inesperadas abriendo así otros horizontes que, ajenos a nuestro devenir, nos acogen con sus tesoros. Hete aquí, medio escondidos, unos de los mayores tesoros de Girona: la Catedral de Santa Maria y el río Onyar. Hete aquí uno de mis mayores tesoros: desafiante y rotunda, con el equipaje a cuestas y un futuro abierto, como nunca, al destino.

Girona, mon amour, cuida de mi niña.

Franz Xaver Winterhalter (1805 – 1873) - Barber Dmitrievna Mergassov, Madame Rimsky-Korsakov

2011-01-22T19:11:00.000+01:00

1864, Óleo sobre lienzo (Neo-clásico/Rococó)

Lo que mi cámara no ve

2011-01-21T17:20:00.024+01:00

Nevando en Palma

Acababa de aterrizar en la isla bajo un pronóstico metereológico desolador: alerta por lluvia y nieve a nivel del mar. Cualquier isleño que se precie, ante este anuncio atmosférico, no dudará en ponerlo en duda (valga la rebuznancia); y, aún imaginándose que tal situación se pudiera dar, irresistiblemente se alegraría de la misma.

Fue durante el trayecto en autobús del aeropuerto hasta la ciudad cuando empezó a llover, pues un límpido azul celestial me acogió mientras aterrizaba. Una vez apeada del transporte público (irreprochable), las primeras gotas sorprendieron a mi trajinada gabardina.

Al cruzar el paso de cebra que véis, unos valientes copos dieron la razón a los metereólogos y alegraron el día a los palmesanos; pues son contadas las veces que la ciudad se viste, al menos por unos instantes, de blanco.

Eso quise captar con el ojo del móvil, pero no pudo ser, ni siquiera ampliando la toma se aprecia un asomo. No obstante, éste es el recuerdo que quedará del día de mi aterrizaje: un día en el que en Palma nevó.

También os puedo contar que, unas horas más tarde, el sol volvió a lucir, dejando atrás ese espejismo anhelado que pocos palmesanos tuvimos el privilegio de sentir pero del que, a las pocas horas, todos supieron y celebraron.

Retornos del amor en las arenas - Rafael Alberti

2011-01-17T16:41:00.000+01:00

Esta mañana, amor, tenemos veinte años.
Van voluntariamente lentas, entrelazándose
nuestras sombras descalzas camino de los huertos
que enfrentan los azules de mar con sus verdores.
Tú todavía eres casi la aparecida,
la llegada una tarde sin luz entre dos luces,
cuando el joven sin rumbo de la ciudad prolonga,
pensativo, a sabiendas el regreso a su casa.
Tú todavía eres aquella que a mi lado
vas buscando el declive secreto de las dunas,
la ladera recóndita de la arena, el oculto
cañaveral que pone
cortinas a los ojos marineros del viento.
Allí estás, allí estoy contra ti, comprobando
la alta temperatura de las odas felices,
el corazón del mar ciegamente ascendido,
muriéndose en pedazos de dulce sal y espumas.
Todo nos mira alegre, después , por las orillas.
Los castillos caídos sus almenas levantan,
las algas nos ofrecen coronas y las velas,
tendido el vuelo, quieren cantar sobre las torres.

Esta mañana, amor, tenemos veinte años.

Elisabeta, Love Remembered - Wojciech Kilar, Coppola & Stocker

2011-01-11T12:54:00.000+01:00

Al cruzar palabras estos días con Elizabetta no he podido dejar de acordarme de su tocaya literaria y protagonista de una de las historias de amor más desgarradora de todos los tiempos.

Quién se haya acercado a las páginas de Stoker conocerá de primera mano la esencia de Drácula y no dejará de conmoverse por el motivo que justifica su razón de ser: 'el amor'.

Un amor trágicamente perdido como consecuencia directa de una matanza indiscriminada en nombre de Dios. Una matanza que retomará a través de los tiempos, contraviniendo las leyes de ese mismo Dios, con la única y exclusiva finalidad de reunirse en vida con su amada.

Me he acercado a esta historia como muchos de vosotros a través del séptimo arte. Un arte que, si bien hizo un gran daño al personaje, consiguió al tiempo perpetuarlo en nuestra memoria. ¡Cuántas pesadillas infantiles le deberé! Ver a aquel vampiro que únicamente la estaca en el corazón era capaz de aniquilar. Un vampiro seductor de inocentes doncellas que morían irremediablemente por sucumbir a sus siniestros encantos. Cuántas veces no habré echado de menos tener una cabeza de ajos en mi mesilla que me salvara 'en caso de que...'

Menos mal que llegó Coppola y le hizo justicia; menos mal que Oldman y Winnona consiguieron unas interpretaciones irreprochables; con unos secundarios de lujo; una ambientación y atmósfera insuperable; y un tema musical que consigue retrasmitir una melancolía infinita.
Y menos mal que está ahí la obra original, alcance de nuestra mano, para trasladarnos a un espacio atemporal donde el amor lo justifica todo por encima de Dios y el Mundo.

Riña de Gatos, Madrid 1936 - Eduardo Mendoza

2011-01-11T11:49:00.000+01:00

No obstante, la parálisis producida por este desconcierto estaba destinada a durar poco.Una imperiosa exclamación a sus espaldas le produjo tal sobresalto que estuvo en un tris de volver a caerse.
-¡Baje de ahí ahora mismo, majadero!
Más por el susto que por instinto de conservación o por cálculo, Anthony se dio impulso con los brazos para salvar el muro y huir de quien le interpelaba, y se precipitó de cabeza al jardín.
La tierra de unos arrayanes esponjada para la siembra primaveral amortiguó el golpe. Magullado pero incólume, el inglés gateó hasta refugiarse detrás de un seto. Todo ocurrió con tanta rapidez que, cuando Paquita miró en la dirección de donde provenían el ruido y la voz, sólo alcanzó a ver a un desconocido que asomaba la cabeza y los hombros por encima del muro. Una aparición tan inesperada y el rostro congestionado del hombre asomado al muro le causaron un espanto incrementado por el profundo ensimismamiento en que se hallaba. Lanzó un grito y, sin atender a la llamada del intruso y al ruego de que no diera la alarma, corrió hacia la puerta de la casa. Ésta ya se abría al mayordomo, alertado por el grito de Paquita, salió al jardín empuñando una escopeta de caza. Con la rapidez y la agudeza de un perro de presa bajó la escalera, miró a su alrededor, descubrió al intruso, se llevó la escopeta a la cara y le habría descerrajado un tiro si Paquita no le hubiera detenido con una exclamación.
Sin dejar de apuntarle, el mayordomo ordenó al intruso levantar las manos, a lo que respondió éste que no podía hacerlo sin caerse a la calle. Esta sensata aclaración la hizo mirándo hacia el jardín y la repitió a renglón seguido girando la cabeza, porque también era válida para los mecánicos, que al oír el grito habían abandonado su puesto junto a los automóviles y corrían por la callejuela pistola en mano, instando al intruso a entregarse.
La situación se habría prolongado si de la casa no hubiera salido al cabo de poco el señor duque, acompañado de los tres generales. A una muda interrogación del amo, respondió el mayordomo señalando con el el doble cañón de la escopeta al intruso asomado al muro.
-¡Cáspita! -exclamó el duque al descubrir la insólita figura-. ¿Quién es ese tío y qué hace ahí encima, con medio cuerpo dentro y medio afuera?
-No lo sé, excelencia -repuso el mayordomo-, pero si su excelencia me da permiso, le vuelo la cabeza y luego vemos.
-¡No, no! ¡Nada de escándalos en mi casa, Julián! ¡Y menos hoy! -agregó señalando a los tres generales situados a su espalda.
Con esto la situación volvió a estancarse hasta que, saliendo de su aparente indolencia, el general Franco tomó la iniciativa, se acercó al muro y se dirigió al intruso con su timbre de voz agudo y tajante.
-¡Usted, quienquiera que sea, salte el muro y baje al jardín de inmediato!
-No puedo -respondió el interpelado-. Soy mutilado de guerra, mi general.
-¿Mi general? -exclamó Franco- ¿Acaso sabes quién soy?
-Ojalá no lo supiera, mi general, pero lo sé muy bien. Tuve el honor de combatir a sus órdenes en Larache. Allí fui herido, ascendido, condecorado y retirado del servicio activo. En la actualidad estoy adscrito a la Dirección General de Seguridad. Capitán Coscolluela, siempre a sus órdenes. Y, por favor, diga a los de afuera que no me disparen.
Para no ceder a su colega todo el protagonismo, sonó la voz tonante de Queipo de Llano.
-¡Guardad las armas, so capullos! ¿Queréis que se entere todo Madrid? Y tú, el de la tapia, ¿dónde has dicho que estabas destinado?
-En la Dirección General de Seguridad, mi general, a las órdenes del teniente coronel Marranón -repuso el capitán Coscolluela.
-¡Pues me cago en la leche! ¿Qué os había dicho? El cabrón de Azaña nos ha hecho seguir.
-A ustedes no, mi general -protestó el capitán Coscolluela-. A un inglés.
-¿A un inglés? -dijo Mola-. ¿Un inglés en casa del señor duque de Igualada? ¿Tú nos tomas por tontos?
-De ningún modo, mi general.
-Bueno -dijo Queipo de Llano-, quizá darle el paseo no sea tan mala idea, después de todo. Tanto si nos está vigilando como si ha venido por otro asunto, cuando dé el parte saldremos citados.
Mola meditaba, ceñudo, acariciándose el mentón.
-¿Eso hará, capitán? -preguntó.
-No, mi general. Yo sólo he de informar sobre los movimientos del inglés.
-¿Y quién es ese dichoso inglés? -preguntó Franco-. ¿Un espía?
-No, mi general: es un profesor, o algo por el estilo.
Espectadores del interrogatorio, el duque y Paquita, cada uno por razones distintas, se abstenían de corroborar las afirmaciones del capitán. Desde su escondite, Anthony seguía el desarrollo de aquella farsa que había provocado y en la que participaban todos menos él. Por mucho que la proximidad física de Paquita le nublase el entendimiento, comprendía la imposibilidad de tener una entrevista a solas con ella por el momento y la imperiosa necesidad de abandonar el palacete antes de ser descubierto o de que el capitán Coscolluela convenciese de su existencia real a los generales.
Si conseguía rodear al grupo al amparo del seto, tal vez podría aprovechar la confusión reinante en aquel momento para cruzar el cenador, subir la escalinata y meterse por la puerta de la casa, que el úultimo en salir había dejado entornada. Una vez dentro, con un poco de suerte, podía encontrar la puerta del sótano, donde estaba el cuadro, esconderse allí y esperar a la noche. Entonces saldría al jardín y escalando el muro se pondría a salvo.
El plan era descabellado, pero la primera parte resultó más fácil y afortunada de lo previsto: todos los presentes tenían puesta su atención en el capitán Coscolluela y éste, frente al cual había de recorrer un trecho al descubierto, sólo tenía ojos para su antiguo jefe, que en aquel preciso instante le dirigía una encendida arenga.
-¡Escuchéme bien, capitán! Sea cual sea el cargo administrativo que esté desempeñando, usted sigue siendo un oficial. ¡Un oficial del Ejército español! ¿Me ha entendido? ¿Sí? Pues entonces sabrá a quién debe obedecer y a quién no, y no sólo por la autoridad inherente a nuestra graduación, sino porque una orden contraria a nuestros intereses, por ser indigna, no la debe cumplir un oficial de nuestro glorioso Ejército. ¡España está en peligro, capitán! El movimiento comunista sólo espera una orden de los sóviets para desencadenar la revolución y aniquilar España. ¡Capitán Coscolluela! Un español sólo debe lealtad a España, y los aquí presentes representamos a España.
-¡Desconfíe de las imitaciones! -añadió Queipo de Llano con un ligero tono burlón que mortificó al autor de la arenga -. Y no olvide que cualquier pared se puede convertir en paredón.
Al sonar esta ominosa chanza, Anthony alcanzó la puerta, se coló por la abertura y se encontró en un distribuidor cuadrado del que arrancaba un pasillo. (Págs. 294-298)

Junio ardiente - Frederic Leighton

2011-01-08T11:00:00.001+01:00

1895, Óleo sobre lienzo (Pintura Victoriana)

Sol Ardiente de Junio

Ésta puede considerarse la obra maestra del Lord Frederick Leighton. Este bellísimo óleo fue subastado en 1960, por solo 140 dólares. Tres años después Luis A. Ferré, filántropo y empresario puertorriqueño, en un viaje por Europa encontró este magnifico cuadro en una galería de Ámsterdam, olvidado en un rincón. Impresionado por su belleza, lo compro por 6.000 $. En la actualidad su valor supera los varios millones y es la obra más célebre del museo de San Juan de Puerto Rico, fundado por Ferré.
Aquí Leighton muestra a una joven dormida, inspirada en los patrones estéticos griegos. Se ha convertido en todo un símbolo del arte lírico basado en la idealización y la evasión de la realidad de fin de siglo. Destila cierto clasicismo que evoca a la diosa de la fertilidad y la belleza, Venus. Resulta curioso que Leighton representara en la esquina superior derecha una adelfa. Esta planta, También conocida como laurel de flor, baladre o trinitaria, es muy venenosa, tanto que incluso el olor de sus flores puede provocar dolor de cabeza y malestar. Elizabetta Puig

Días de Reyes

2011-01-06T12:49:00.009+01:00

Estar en ti - Antonio Gamoneda

2011-01-05T12:57:00.000+01:00

Yo no entro en ti para que tú te pierdas
bajo la fuerza de mi amor;
yo no entro en ti para perderme
en tu existencia ni en la mía;
yo te amo y actúo en tu corazón
para vivir con tu naturaleza,
para que tú te extiendas en mi vida.

Ni tú ni yo. ni tú ni yo.
Ni tus cabellos esparcidos aunque los amo tanto.
Sólo esta oscura compañía.
                                         Ahora
siento la libertad.
                         Esparce
tus cabellos.
                  Esparce tus cabellos.

Y la cajera lloró

2011-01-01T17:06:00.000+01:00

A tí lector que te sé sensible te pondré en antecedentes porque los mereces.

Demos por hecho que estas Fechas tienen la particularidad de volvernos más introspectivos, las afrontamos con cierta disposición o indisposición, pero nunca con indiferencia. Son días que marcan el calendario de nuestra vida, sabiendo que cada año son y estan. Semanas que nos sirven para hacer balance y formular propósitos. Para agasajar al padre, al hermano, al amigo; también para agasajarnos a nosotros mismos. El deleite del paladar, de la exhibición de nuestra persona y el despilfarro, más o menos ordenado, de nuestros bienes materiales. ¿Cómo organizo las comidas? ¿Qué menú tomaremos? ¿Cómo me voy a vestir? ¿Qué voy a regalar? ¿Qué voy a pedir? Muchas son las incognitas que tendremos que despejar en la ecuación de la Navidad. Algunos elevan estas ecuaciones hasta el infinito y más allá, mostrándo al final una amargura que le supera aún a su pesar. Bien porque en el fondo maldita la gana que tenían de resolver este dilema, bien porque el resultado no cubre sus apuestas. Así pues, sumergidos en este torbellino, es improbable salir incólumes, pues los sentimientos que normalmente se limitan a comparños en nuestro día a día, suelen adueñarse un poco de nosotros mismos, y volverse hasta un poco tiranos, si me apuras. Estos son los antecedentes y esta es la historia:

Antes de ayer por la tarde.noche me acerqué hasta el súper en busca de pan para la cena. Pan que se terminó conviertiendo en tres bolsas abarrotadas de géneros varios, más o menos prescindibles, a la hora de pasar por la caja. Me coloqué en una fila, y una de las chicas me sugirió que me pusiera en la de al lado, vacía, para no tener que esperar. Gustosamente lo hice. Mientras ella cobraba y yo guardaba la mercancía, la cajera de al lado le dijo textualmente: '¡Ay mi chocho gordo que hoy no ha merendado!', al tiempo que le daba un enorme beso-abrazo.( Hago aqui una puntualización para aquel lector que no sepa que muchos andaluces utilizan la expresión 'chocho' para dirigirse cariñosamente a una mujer y que no tiene una connotación soez, ni grosera, a pesar de lo que pueda parecer.) Tanto la homenajeada como yo, repetimos a la vez '¿gordo?'. Pues es I. una mujer menuda y delgada. La aduladora, se limitó a sonreirle y simular un pellizco complice en la mejilla, después se perdió por alguno de los pasillos del supermercado, pues a aquella hora no había nadie más pendiente de pasar por caja. Cual no fue mi sorpresa al observar que unas lágrimas irrefrenables asomaban a los ojos de quien me estaba preguntando con trémula voz si tenía la tarjeta Travel a la hora de pagar. Visto lo visto, y oído lo oído, no pude refrenar mi lengua y preguntarle qué le pasaba. Mientras ella me contestaba que no era nada, se le iba poniendo la naríz más y más colorada, y los ojos más y más anegados. De veras que me sentí fatal, y ella lo debió percibir así pues se animó a contarme el motivo: 'Lloro por el gato'. Yo dí un respingo interior, y me pregunté si esa era la respuesta que me merecía por meterme donde no me llamaban, pero continuó hablando:

- Estaba enfermo. Dicen que tenía SIDA. Que podía infectar a los demás gatos. Yo no me lo creo. Yo le daba cada día de comer, y cuando salía a tomarme la merienda, siempre estaba conmigo. Pero es mentira. Lo han matado porque era más barato matarlo que curarlo. He hablado con el veterinario que le puso la inyección. Le he pedido que me enseñara los análisis que dijeran que tenía SIDA. No me ha enseñado nada. Estaba enfermo y era más sencillo matarlo que cuidarlo. Pero ya está. Es una tontería ¿lo ves?Sólo era un gato.'

Mientras me iba contando balbuciente esta historia, yo no dejaba de pensar en la Rumana apostada a diario frente a las puertas del supermercado pidiendo limosna, como en ese mismo instante. Intentaba sacar conclusiones morales a toda prisa, porque os aseguro que no sabía ni qué cara poner, ni qué decir. Pensad que todo esto sucedió en poquísimos minutos. Que en un plis-plas, había pasado de la sonrisa que me provocó oir la expresión 'chocho gordo' a la estupefacción provocada por la frase 'lloro por el gato'. Una cosa era bien cierta, estábamos en vísperas de Noche Buena y la mujer estaba muy emocionada, así que no pude evitar darle 'el pésame' que en ese momento necesitaba oir; no pude llamarla 'chocho gordo', ni le pellizqué cariñosamente la mejilla, pero estaba claro que quien lo había hecho había acertado. Ya al dirigirme hacia el coche y pasar por delante de la mujer, que sentada en la oscuridad y al frío de la noche, seguía alargando sin mucha convicción la mano pedigüeña; me zambullí de nuevo en la dicotomía de la realidad: ¿cómo llorar tan amargamente por un gato callejero cuando la necesidad humana llamaba tan palpablemente a las puertas del supermercado a diario? En esas tribulaciones anduve conduciendo hacia casa, pero de pronto se encendió la bombilla, el quit de la cuestión no estaba en que hubieran matado al gato, el quit de la cuestión estaba en que el gato estaba enfermo, y a causa de esa misma enfermedad le habían puesto la inyección fatal. Quizás os preguntéis cómo llegué a la conclusión y os lo voy a aclarar: I. tiene una hija de diecisiete años con necesidades educativas especiales. Mucho debe haber luchado y sufrido por ella a lo largo de este tiempo y no albergo la menor duda del paralelismo que aún inconscientemente estableció. 'Era más barato matar al gato que curarlo' dijo con hondo pesar. Quizás con un oscuro temor por el futuro de su hija, pues corren tiempos en que la belleza y perfección del cuerpo han alcanzado unas cotas absurdas en nuestra sociedad. Fue en este momento cuando ví claramente que la piedad que ella sentía no era ni frívola, ni exagerada, porque al fin y a la postre, tal vez y digo tal vez, la Rumana tenía más posibilidades de salir adelante que el gato.

En estos días tan señalados Felices Fiestas.

**************

P.S.: Wara, tú que eras tan amante de las letras, donde quiera que estés, espero que hayas disfrutado de éstas.

Pinturas Celestes (I)

2011-01-01T11:56:00.001+01:00

Diciembre 2010

ELO - Last Train to London

2010-12-30T12:13:00.000+01:00

It was 9-29,9-29 back street big city.
The sun was going' down,there was music all around
It felt so right.

It was one of those nights,one of those nights when
you feel the world stop turnin',you were standing
There,there was music in the air.I should have been
Away,but I knew I'd have to stay.

CHORUS

Last train to London,just headin' out,
Last train to London,just leavin' town.
But I really want tonight to last forever
I really wanna be with you.
Let the music play on down the line tonight.

It was one of those nights,one of those nights when
You feel the fire is burnin',everybody was there,
Everybody to share,it felt so right.

There you were on your own,lookin' like you were
The only one around,I had to be with you,
Nothin' else that I could do,
I should have been away,but I knew I'd have to say.

Chorus

Underneath a starry sky,time was still but hours
Must really have rushed by,I didn't realize
But love was in your eyes I really should have
Gone,but love went on and on...

Chorus

Gustave Caillebotte (1848-1894) - Mujer Leyendo

2010-12-30T11:34:00.001+01:00

1880, Óleo sobre lienzo, Impresionismo

Horizontes Perdidos -James Hilton

2010-12-30T11:28:00.000+01:00

Disponíase a escalarlo con el pensamiento, eligiendo cuidadosamente un camino practicable, cuando una exclamación de Mallison le hizo volver a la tierra. Entonces dirigió una mirada de curiosidad a su alrededor y observó que el chino le miraba con tranquilo semblante.

-¿Estaba usted admirando la montaña señor Conway? -le preguntó.

-sí, es una vista estupenda. ¿Cómo se llama?

-Karakal.

-Creo que no he oído nunca ese nombre. ¿Es muy alta?

-Tendrá unos veintiocho mil pies.

-¿De veras? No creí que hubiese nada que alcanzara esa altura además del Himalaya. ¿Está usted seguro de que no se equivoca? ¿Cómo sabe que esas medidas son correctas?

-¿Cree usted que hay algo incompatible entre el monaquismo y la trigonometría? -preguntó a su vez el chino.

Conway saboreó la frase y replicó:

-Oh, nada de eso..., nada de eso.

Lanzó una carcajada cortés y poco después emprendió el viaje a Shangri-La.

El ascenso se prolongó toda la mañana lentamente y por fáciles pendientes; pero a aquella altura el esfuerzo físico era demasiado considerable para malgastar energías hablando.

El chino viajaba suntuosamente en la silla de manos, lo que habría parecido poco caballeresco, si no hubiese sido absurdo imaginarse a la señorita Brinklow ocupando aquel asiento primitivo.

Conway, a quien el aire enrarecido molestaba menos que a los demás, se esforzaba en sorprender las intermitentes conversaciones de los portadores de la silla. Conocía muy deficientemente el tibetano, pero logró comprender que aquellos hombres manifestaban su contento por el regreso al monasterio.

Aunque lo hubiese deseado, no habría podido interrogar a su jefe, que con los ojos cerrados y el rostro semioculto por las cortinas parecía dormitar apaciblemente.

El sol empezaba a entibiar la atmósfera; el hambre y la sed habían sido adormecidas, si no satisfechas; y el aire, puro como si perteneciese a otro planeta, les era más precioso a cada paso. Había que respirar consciente y deliberadamente, lo cual, aunque desconcertante al principio, les proporcionó al poco rato una tranquilidad espiritual extraordinaria.

Todos los cuerpos movíanse en un ritmo único de respiración, avance y pensamiento; los pulmones supeditaban su funcionamiento a la armonía con la mente y los miembros.

Conway, con una sensación mezcla de misticismo y escepticismo, encontrábase profundamente turbado en lo más íntimo de su ser.

Una o dos veces dirigió palabras de ánimo a Mallison, pero el joven no respondió por la fatiga del ascenso. Barnard jadeaba como un asmático, mientras que Miss Brinklow sostenía un combate pulmonar, que, por alguna razón desconocida, hacía violentos esfuerzos por ocultar.

-Ya estamos cerca de la cumbre -dijo Conway para animarlos.

-Una vez tuve que correr para que no se me escapase un tren, y experimenté una sensación muy parecida a ésta -dijo ella.

Conway reflexionó que había mucha gente que confundía la sidra con el champaña. Todo era cuestión de paladares.

Estaba sorprendido al darse cuenta de que, aparte de su desconcierto, tenía ahora muy pocos recelos respecto a lo que les esperaba, y si experimentaba alguna duda no era a causa de sí mismo.

Hay momentos en la vida en que uno abre su alma igual que si abriese el monedero en una noche de feria y se da cuenta de que la distracción, aunque costosa, resulta agradable. Conway, en aquella mañana, a la vista del Karakal, tuvo aquella sensación ante la nueva experiencia que se presentaba.(Págs. 58-60)

La promesa del destino

2010-12-26T10:41:00.001+01:00

Maria Callas - Casta Diva (Norma - Bellini)

2010-12-26T10:34:00.000+01:00

GIOTTO di Bondone (1267 - 1337) - Nacimieno de Jesús

2010-12-26T10:19:00.000+01:00

1304-06, Fresco Capilla Scrovegni (Renacimiento)

Enrique Morente, García Lorca y Leonard Cohen

2010-12-13T20:04:00.000+01:00

CIUDAD SIN SUEÑO

(NOCTURNO DE BROOKLYN BRIDGE)

No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase.
No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros.
Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas.
Otro día
veremos la resurrección de las mariposas disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del niño
y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul.
No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la luna
las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.

Donde habitan los ángeles

2010-12-10T12:13:00.001+01:00

A Elías, mi caro amigo

2010-12-07T12:21:00.039+01:00

Tu humor procaz, ahora ya callado,

reirá con cada púa barbadensis

que gima en mis dedos enlutados.(3spum4)

2010-12-02T14:02:00.000+01:00

Quiebra el dia

en el brezo seco.

La luz se rompe

el goteo del cielo

parte el silencio.

Baldosas rojas

en la lluvia fría.

Max Richter con nombre propio

2010-12-02T13:14:00.000+01:00

Calle de la Estación, 120 - Léo Malet

2010-12-01T12:10:00.000+01:00

Pasaron los días, las semanas, los meses. Algunos heridos graves ya iban camino de Francia. El 60202 tenía mala suerte. Su número, que al principio figuraba en las listas de repatriación, había sido olvidado por un burócrata poco diligente y el amnésico estaba condenado a pasear su desesperación, una semana tras otra, por los rastrillados caminos del lazarett.

Estábamos ya en noviembre y no faltaba trabajo. Un día, una voz cavernosa exclamó, a la vista del 60202:

-Mira tú, ¿todavía no ha vuelto a casa el Glóbulo? Para ser un tío tan listo, menudo fiasco.

El hombre que hablaba de aquel modo regresaba de un Kommando. Llevaba la mano herida, era bajito, con una cara típica de los bajos fondos, y no podía decir una palabra sin torcer la boca.

-¡Hombre, Bébert! ¿Cómo andamos? -le dije.

-Pues podría ir mejor -gruñó enseñándome el vendaje-.Sólo me quedan dos dedos y casi, casi, me dejo allá la pezuña entera. En fin...

No era un pesimista. Se rió con una nueva torsión de la boca verdaderamente extraordinaria:

-Esperemos que con esto tenga la salida asegurada... y no habré tenido que hacerme el loco como aquel pobre hombre...

Unos días después, en efecto, le desmovilizaron y regresó a Francia, al tiempo que yo, en el convoy sanitario de diciembre, convoy de 1.200 enfermos en el que hubiera debido figurar el amnésico si, cuando dejamos el Stalag, no hubiese descansado con su secreto desde hacía diez días cerca del bosquecillo de abetos, en el arenal de la landa azotado por el viento de mar.

Un atardecer... Yo no estaba. El servicio me había enviado con tres enfermeros más a buscar a los KGF enfermos de un Komando lejano. Cuando regresamos me dijeron que había sucumbido de pronto a una fiebre maligna. Dorcières, Desiles y los otros se declararon incapaces de averiguar su dolencia.

Una semana entre la vida y la muerte y, después, un viernes, mientras el viento aullaba entre el tendido eléctrico y una lluvia torrencial repiqueteaba lúgubremente en los tejados de zinc de los barracones, pasó a mejor vida, como quien dice, de repente.

Yo estaba de servicio en la sala. Aparte la zarabanda en el exterior, todo estaba tranquilo. Los enfermos descansaban sin ruido.

-Burma -me llamó, con un acento triunfante y desgarrador a la vez.

Me extremecí al comprender por el tono en que pronunciaba mi nombre que, al fin, sabía lo que decía. A pesar de las ordenanzas, encendí inmediatamente todas las luces y me acerqué enseguida. Los ojos del amnésico reflejaban un brillo de inteligencia que no le había visto nunca antes. En un suspiro, el hombre dijo:

-Dígale a Hélène... calle de la estación, número 120...

Cayó de nuevo contra el jergón con la frente bañada en sudor y los dientes entrechocando, exangüe, más blanco que la sábana que le cobijaba.

-¿París? -pregunté.

Su mirada se volvió más vivaz. Sin contestar, hizo un amago de gesto, afirmativo. Murió inmediatamente después.

Me quedé perplejo un buen rato. Por fin, advertí la presencia de Bébert junto a mí. Estaba allí desde el principio... pero todo había sido tan rápido...

-Pobre hombre -dijo el bergante-. Y yo que le tomé por un farsante.

Se produjo entonces un fénomeno curioso. El estúpido sentimentalismo del delincuente me liberó el mío. De pronto, dejé de ser el Kriegsgefangene sobre el que pesaban las alambradas hasta el punto de despojarme de toda originalidad y volví a ser Nestor Burma, el verdadero, el director de la agencia Fiat Lux. Dinamita Burma. (Págs. 22-24)

Alice Pike Barney (1857-1931) - Blonde Studio Model

2010-11-30T11:47:00.000+01:00

(1903-4?)

Ímpetu - Blas de Otero

2010-11-30T11:08:00.000+01:00

Mas no todo ha de ser ruina y vacío.
No todo desescombro ni deshielo.
Encima de este hombro llevo el cielo,
y encima de este otro, un ancho río

de entusiasmo. Y, en medio, el cuerpo mío,
árbol de luz gritando desde el suelo.
Y, entre raíz mortal, fronda de anhelo,
mi corazón en pie, rayo sombrío.

Sólo el ansia me vence. Pero avanzo
sin dudar, sobre abismos infinitos,
con la mano tendida: si no alcanzo

con la mano, ¡ya alcanzaré con gritos!
y sigo, siempre, en pie, y así, me lanzo
al mar, desde una fronda de apetitos.

Otoño en el cabo

2010-11-28T17:50:00.000+01:00

Cap Blanc, Mallorca

I dreamed A dream - Les Miserables

2010-11-21T11:31:00.000+01:00

De la lecturaVictor Hugo al sueño de oirle en Madrid

El Cant de La Sibil.la - Patrimonio Cultural de la Humanidad

2010-11-16T18:27:00.000+01:00

Nochebuena de 2008 en La Catedral de Palma (La Seu)

Amante agradecido a las lisonjas mentirosas de un sueño - Francisco de Quevedo

2010-11-13T20:35:00.000+01:00

¡Ay, Floralba! Soñé que te... ¿Dirélo?
Sí, pues que sueño fue: que te gozaba.
¿Y quién, sino un amante que soñaba,
juntara tanto infierno a tanto cielo?

Mis llamas con tu nieve y con tu yelo,
cual suele opuestas flechas de su aljaba,
mezclaba Amor, y honesto las mezclaba,
como mi adoración en su desvelo.

Y dije: «Quiera Amor, quiera mi suerte,
que nunca duerma yo, si estoy despierto,
y que si duermo, que jamás despierte.»

Mas desperté del dulce desconcierto;
y vi que estuve vivo con la muerte,
y vi que con la vida estaba muerto.

Vedrò con mio diletto ('Giustino'-Vivaldi) - Jaroussky

2010-11-13T19:54:00.000+01:00

Vedrò con mio diletto
l'alma dell'alma mia
Il core del mio cor pien di contento.
E se dal caro oggetto
lungi convien che sia

Sospirerò penando ogni momento...

Rosa Ribas - La Detective Miope

2010-11-10T11:16:00.001+01:00

La cantante calva

Me aposté frente a la casa de Jaume Peyró. Si alguien vivía con él en secreto, en algún momento tendría que salir y si se estaba escondiendo, como parecía, tal vez saldría sólo por la noche.

Mejor. Por la noche la ciudad apesta un poco menos. Es más fácil concentrarse en lo que se hace cuando se huele menos el humo de los coches. El olor a orines que emana de tantas paredes en la ciudad se sigue percibiendo, pero no penetraba en el interior del coche desde el que vigilaba la casa.

El problema era cómo podría saber quién era la persona que vivía con él. En el bloque había veinte viviendas y no podía observar quién salía de cuál de ellas. Mi única opción era que se diera una correlación entre las luces de la casa y la salida o entrada de alguién en la casa.

Y tuve suerte. Ya en la primera vigilancia vi que hacia medianoche una mujer con la cabeza cubierta con una boina roja entraba en el bloque y que poco después se encendían las luces en la casa de Peyró. Pasaron dos noches más hasta que volví a ver la boina roja. Abandonó el bloque a la una de la noche y empezó a caminar por la calle Aragón en dirección al centro. La seguí a gran distancia porque a esa hora quedaban pocos transeúntes. Al llegar cerca de Rambla de Catalunya, la mujer se cruzó con un grupo de adolescentes que venían gritando y dándose empujones. Uno de ellos le arrancó la boina de la cabeza y, tras un segundo de pasmo, se escucharon unas risas guturales, groseras.

En un primer momento mi atención se desvió hacia la boina que volaba por el aire pasando de mano en mano, pero no era crueldad de patio lo que había causado las risas, era la cabeza de la mujer: Calva.

Aceleré el paso. Los adolescentes estaban tan absortos en su juego y la contemplación burlona de la cabeza desnuda que no se apercibieron de mi llegada. Entré de un salto en el círculo que habían formado y atrapé la boina en el aire. Dejé el brazo levantado y la otra mano formó un puño que acerqué a la cara de uno de ellos. Conseguí que retrocediera un paso y los demás lo imitaron. Cuando el que debía ser el cabecilla se sobrepuso a la sorpresa, intentó azuzarlos, pero ninguno se atrevió a dar un paso adelante. Clavé los ojos en el cabecilla, los mismos ojos que Marín me había recomendado disimular. Los dejé fijos en él y ladeé la cabeza como si estudiara en qué parte le iba a morder. De hecho, estudiaba en qué parte le iba a morder. Como la lactancia y la adolescencia son quizá las dos fases del desarrollo humano en las que más cerca estamos del animal que somos, el chico por instinto lo notó. No movió los pies, pero el cuerpo se echó para atrás, lo suficiente para reconocer la derrota. La sarta de insultos que nos dirigió fue su claudicación; los gestos obscenos y los eructos con los que el grupo se alejó de nosotras una petición de clemencia.

-Toma.

Le devolví la boina.

-Ahora ya no la necesito. Gracias.

Estaba temblando. Me ofrecí a acompañarla un poco.

-Mejor aún -dijo-. Vamos a buscar algo abierto. Te invito a tomar algo.

Encontramos un local cerca de la plaza de Catalunya. Hicimos una señal al camarero. Mientras se nos acercaba, ella, ¿les he contado que se llamaba Aurora C? Bien, ahora sí. Sigo. Mientras se nos acercaba, Aurora C. me dijo:

-Ya verás, el camarero o bien le hablará a mi cabeza, como si no tuviera ojos, o hará tantos esfuerzos por no mirármela que parecerá que quiere hipnotizarme.

El camarero se decidió por la opción b. En cuanto se hubo alejado lo suficiente, nos echamos a reír. Llevaba tiempo sin hacerlo. Decidí decirle que era detective privada.

-Pero, ¿no me estarás siguiendo a mí?

-Me temo que sí. (Págs. 44-45)

***

Pocas veces tiene una la ocasión de pedir permiso al escritor para 'colgar' unos párrafos de una de sus obras literias, como ha sucedido en este caso. Muchísimas Gracias Rosa.

Sirva, pues, esta excepción para darme pie a comentarla; sin esperar, como es costumbre en este rincón, a que antes algún bloguero rompa esa lanza, otorgándome así mi turno de réplica.

Puesto que absolutamente todas las citas que salpican esta bitácora estan escogidas siguiendo única y exclusivamente mi gusto personal, partimos ya de la base de que la novela me gusta. Se trataría entonces de aclarar el porqué, y a eso voy.

Empecemos por recordar que 'La cantante calva' de Eugène Ionesco es una de mis debilidades, véase la entrada 'La Cantante Calva o Lo que me traje de París (II)', aqui ya encontramos el primer guiño que me hizo la novela. No olvidemos que La Novela Negra (con mayúsculas) protagoniza muchas de las 'entradas' en el blog, son mi lectura predilecta en esta última temporada, sabiendo eso sí que 'la temporada' abarca, hasta el momento, estos diez últimos años. Muchos son los personajes que llevo a cuestas, pues he de reconocer que algo se queda en (no me atrevo a llamarlo 'alma' porque suena a canción pachanguera) lo que denominamos bagaje. Y allí, en ese batiburrillo, un rimero de detectives van dejando su particular impronta al tiempo que resuelven sus casos criminales, más o menos originales. Ya sean Carvalho, Wallander, Montalbano o Camilleri (por citar unos pocos), encuentran en muy pocas ocasiones su álter ego femenino; únicamente me viene a la memoria Petra Delicado, en lo que se refiere a las sagas 'negras' españolas. Y por qué cuento esto¿?, porque me encantaría poder escribir, dentro de unos años por aquí, que a esta corta lista de detectives femeninos se le ha añadido la Sra. Ricart, que no es otra que 'La Detective Miope'. ¿Motivos? Los Suficientes, como diría el insigne albino Replicante. Su perspicacia, su tenacidad, su ternura, su locura, sus razones y sus métodos, pueden ser algunas de las respuestas. Su entorno, y al hablar de entorno me refiero a la Agencia de detectives y los personajes que incluye, y su particular relación con el mundo policial. Son, como he dicho, algunas de las razones por las que este entrañable personaje debiera 'Repetir'.
Y por poner una de cal, ¿o es de arena?, señalar que tiene que evolucionar y madurar un poquito más el estilo narrativo, en mi humilde opinión, pero dada la juventud de la autora y su obra, éstos vendrán fluidamente con el transcurrir del tiempo y la escritura; no me cabe ninguna duda.
No quiero dejar de señalar que, en repetidas ocasiones a lo largo de la lectura, el recuerdo del más joven Mendoza, con sus correrías por Barcelona, tanto en 'El Misterio de la Cripta Embrujada' como en 'El Laberinto de las Aceitunas', de la mano de un loco encantador, asaltaron agradablemente mi memoria.

Enhorabuena Rosa.

3spum4

Palco en el Teatro - Pierre Auguste Renoir

2010-11-07T20:52:00.000+01:00

1880, Óleo sobre lienzo (Impresionismo)

Tres puñales (Rafael de Leon) - Miguel Poveda

2010-10-17T18:07:00.000+02:00

BALADILLA DE LOS TRES PUÑALES

He comprado tres puñales
para que me des la muerte...

El primero, indiferencia,
sonrisa que va y que viene
y que se adentra en la carne
como una rosa de nieve.

El segundo, de traición;
mi espalda ya lo presiente,
dejando sin primavera
un árbol de venas verdes.

Y el último acero frío,
por si valentía tienes
y me dejas, cara a cara,
amor, de cuerpo presente.

He comprado tres puñales
para que me des la muerte...

Meu fado meu - Mariza y Miguel Poveda

2010-10-17T13:02:00.002+02:00

Trago um fado no meu canto
Canto a noite até ser dia
Do meu povo trago pranto
No meu canto a Mouraria
Tenho saudades de mim
Do meu amor, mais amado
Eu canto um país sem fim
O mar, a terra, o meu fado
Meu fado, meu fado, meu fado, meu fado
De mim só me falto eu
Senhora da minha vida
Do sonho, digo que é meu
E dou por mim já nascida
Trago um fado no meu canto
Na minh'alma vem guardado
Vem por dentro do meu espanto
A procura do meu fado
Meu fado, meu fado, meu fado, meu fado

Madre - Joaquín Sorolla

2010-10-12T12:30:00.001+02:00

1.895, Óleo sobre lienzo, 125x169.Impresionismo

Joan Sutherland, La Stupenda (1926-2010) - Caro Nome /Rigoletto (Verdi)

2010-10-11T19:58:00.001+02:00

Bécquer, Gustavo Adolfo Bécquer - Asomaba a sus ojos una lágrima

2010-10-11T11:44:00.000+02:00

Rima XXX

Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mi labio una frase de perdón;
habló el orgullo y se enjugó su llanto,
y la frase en mis labios expiró.

Yo voy por un camino; ella, por otro;
pero, al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún: —¿Por qué callé aquel día?
Y ella dirá: —¿Por qué no lloré yo?

Madrid, Madrid - Nilda Fernández

2010-10-04T20:53:00.001+02:00

(Mélange des langues)

Une tache, une ombre et dans le désert
Des traces de poudre et de safran
Des taxis blancs, de claquements de portières
Un vrai mélange de sentiments

Madrid, Madrid
Le prix que je paie
C'est encore quelques heures sans sommeil
Pour mes souvenirs de toi

Puerta del Sol station du métro
Sortie vers la Plaza Mayor
Je suis à l'heure je crois bien que j'en fais trop
Une vraie doublure dans un décor

Madrid, Madrid
Tu peux me faire signe
Tu peux brouiller mes mots sur la ligne
Quand je parlerai de toi

Bonsoir y muy buenos días
(et jusqu'au dernier détail)
Miroir si has de ser mí espía
(ses yeux derrière un éventail)

Madrid, Madrid
Les choses que je pense
Ont un petit air d'accordéon rance
Quand elle n'est pas avec moi

Madrid, Madrid
Le prix que je paie
C'est encore quelques heures sans sommeil
Pour mes souvenir de toi

Toda una tarde en el Retiro
Echando piedras a un farol
Els meus amors se han derretido
Con tanta luz y tanto sol

Madrid, Madrid
Me pongo triste
Al ver lo bien que tu te vistes
Si se han a reir de ti

Bonsoir y muy buenos dias
(et jusqu'au dernier detail)
Miroir si has de ser mi espia
(ses yeux derriere un eventail)

Une tache ,une ombre et dans le désert
Des traces de poudre et de safran
Des taxis blancs, de claquements de portières
Un vrai mélange de sentiments

Madrid, Madrid
Me desesperas
De tanto mover las caderas
Sa van a reir de ti

Félix Lope de Vega y Carpio - Desmayarse, atreverse, estar furioso

2010-10-01T21:14:00.003+02:00

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.

Maldito Karma - David Safier

2010-10-01T10:48:00.000+02:00

-Siddharta Gautama -dijo afablemente la hormiga gorda.
-¿Cómo? ¿Qué? -pregunté totalmente desbordada.
-Ése es mi nombre.
Aquella sentencia desvió mi atención de mi cuerpo tembloroso. Siddharta, ¿no era una película de Keanu Reeves? Alex me había llevado a verla. Era aficionado a las películas de arte y ensayo que, al cabo de veinte minutos, consiguen que de puro aburrimiento vayas al lavabo y prefieras quedarte allí leyendo lo que hay escrito en puertas y paredes. La película de Siddharta iba de...
-Buda -dijo la hormiga gorda-, seguro que me conoces por el nombre de Buda.
No tenía mucha idea de quién era Buda, quizás debería haber prestado más atención a la película en vez de estar pensando que, con el torso desnudo, Keanu Reeves está para comérselo. Pero sí sabía algo con bastante certeza:
-Buda no es una hormiga.
-Adopto la forma de la criatura en la que se ha reencarnado el alma de la persona. Tú te has reencarnado en hormiga. Por lo tanto, me aparezco como hormiga.
-¿Reencarnado? -balbuceé.
-Reencarnado -ratificó Buda.
-Vale, vale, vale -dije a punto de perder la chaveta-. Supongamos que me lo creo, cosa que evidentemente no hago, porque todo esto es tan absurdo que es imposible creérselo y por eso no me lo creo, aunque...
-¿A dónde quieres ir a parar? -me interrumpió Buda.
Intenté reconducir mi torrente de palabras.
-Si... si tú eres Buda y yo me he reencarnado..., ¿por qué en hormiga?
-Porque te lo has ganado.
-¿Qué quieres decir? ¿Que era una mala persona? -pregunté indignada. Nunca he podido soportar que me ofendan.
Buda se limitó a mirarme sonriendo, sin decir nada.
-Los dictadores son malas personas -protesté-. Los políticos y, por mí, también los que planifican las programaciones en televisión, pero yo, ¡no!
-Los dictadores se reencarnan en otra cosa -replicó Buda.
-¿En qué?
-En bacterias intestinales.
Mientras imaginaba a Hitler y a Stalin correteando por un recto, Buda me miraba profundamente en mi tercer ojo.
-Pero las personas que se portaban mal con los demás vuelven a nacer como insectos.
-¿Mal?
-Mal -ratificó Buda.
-¿Yo me he portado mal con los demás?
-Exacto.
-Vale, vale, puede que no siempre haya sido perfecta. ¿Pero quién demonios lo es? -pregunté mosqueada.
-Más gente de la que piensas -dijo, y añadió-: Sácale el mejor partido posible a tu nueva vida.
Dió media vuelta y se fue, silbando contento, hacia la salida del túnel.
No me lo podía creer: ¿Mal? ¿Yo me había portado mal con los demás?
-Espera -grité, y salí corriendo tras él-. ¡Aún no hemos terminado!
No se giró, se limitó a seguir andando.
-Yo me he portado bien con los demás, incluso muy bien, realmente súper bien -grité-. He hecho un montón de donacio...
Corrí más deprisa por el túnel, hasta que mis patas traseras se enredaron con las patas del medio y tropecé. Choqué contra la pared. Se desmoronó un montón de tierra y me cayó encima. Y cuando conseguí liberar mis antenas de los escombros húmedos, Buda ya se había esfumado. (Págs.45-46)

Beckett & Compañía o La explanada de las lenguas

2010-09-23T12:58:00.000+02:00

con Luna con Vilma

con Xena

Cuenta la leyenda que cuando el rey Jaime I de Mallorca, allá por el 1229, habiendo desembarcado y conquistado esta zona de la isla, tras tomar una cena sencilla consistente en pan de ajo, declaró satisfecho: 'Ja hem ben dinat' -que traducido al castellano quiere decir "ya hemos comido bien"-Sin duda estaba pensando que aquel ágape tan humilde, en tierra recién conquistada, le sabía a gloria bendita. Pues como iba diciendo, de ahí viene el topónimo de Bendinat. Muy posteriormente, ya en el s. XIX, se construyó un castillo que se quedó con el nombre y, que bien conservado, en la actualidad se ve desde la autopista de poniente.

Sea como fuere, hasta hace unos años, había en esta zona costera una amplia área militar. Quien conozca la isla sabe bien que es, urbanísticamente hablando, una perita en dulce, pues se encuentra en uno de los enclaves más cotizados. A raíz de cierta desmilitarización, el lugar se ha convertido, a la par, en tierra de nadie y en tierra de todos. Se da la circunstancia de que los dueños de canes aprovechamos el pequeño bosquecillo abandonado para que nuestras mascotas deambulen, olisqueen y demás '-en' con entera libertad.

Aquí es donde se haya la por mi llamada 'explanada de las lenguas', ya que coincidimos seres con una gran diversidad de ellas: las que puedan usar las diferentes razas caninas y las de sus propietarios. De ahí que se pueda gozar de imágenes tan preciosas como las que he puesto en esta entrada del blog. Son estas mascotas las que, a su vez, promueven la socialización de sus dueños -y no a la inversa-, pues ellas son el motivo de semejante encuentro.

Aqui la lengua española se escucha a su vez con acentos tan dispares como el alemán, el francés, el inglés, el italiano, el latinoamericano, y seguro que algunas más que ahora no recuerdo.

Las tomas pertenecen al fotógrafo J.Gallardo quien muy amablemente las ha compartido con algunos de estos 'lenguados'.

***

P.S.: Lenguado: dícese de aquel que se deja sociabilizar -gracias a su mascota- mediante el uso de la lengua en la explanada de dicho nombre.

El Consuelo - Anna Gavalda

2010-09-23T12:16:00.000+02:00

Cuando Anouk estuvo de nuevo al fresco, Alexis se acercó a la fosa, se quedó parado, bajó la cabeza y...
-¿Le importa apartarse, señor? -lo turbaron.
-¿Cómo?
-Mire, es que ahora ya sí que tenemos la hora pegada... Así que vamos a meter el otro ahora mismo, y así podrá recogerse luego...
-¿El otro qué? -se sorprendió Alexis.
-Pues... el otro...

Alexis se dio la vuelta, descubrió un segundo ataúd apoyado sobre unos caballetes junto a la familia Vanneston-Marchanboeuf, volvió a dar un respingo y captó la sonrisa de su amigo.
-¿Qué... quién es?
-Vamos... Haz un esfuerzo... ¿Es que no ves las boas y los lazos rosas en las asas?

Alexis se derrumbó, y tardó mucho en consolarlo de esa sorpresa.
-¿Có... cómo lo has hecho? -tartamudeó, mientras los profesionales guardaban su material.
-Lo compré.
-¿Eh?
-Para empezar recordaba muy bien su nombre. También es que le he dado bastante al coco estos últimos meses... Luego fui a ver a su sobrino y lo compré.
-No te entiendo.
-No hay nada que entender. Estábamos sentados bebiendo una copa, hablando; el normando no estaba de acuerdo, se le hacía raro, decía, y a mí me hacía gracia que esta gente que se había metido tanto con él cuando estaba vivo se mostrara de pronto tan delicada con sus restos mortales... Entonces me puse a la altura de su zafiedad y saqué el talonario.
'Fue muy fuerte, Alex... Fue grandioso. Fue como en un relato de Maupassant... El idiota del sobrino trataba de envolverse en esa burda estupidez que le hacía las veces de dignidad, pero al cabo de un rato su mujer intervino y le dijo:'Hombre, Jeannot... Tendríamos que cambiar la caldera... ¿Y qué más da que el Maurice descanse ahí o en otro sitio, eh? Total, los sacramentos los ha recibido ya... ¿Eh?' Los sacramentos... ¿No te parece sublime? Entonces pregunté cuánto costaba una caldera nueva. Me dijeron una cantidad, y yo la copié en el talón sin decir ni mu. ¡A ese precio, me parece que estoy calentando la región entera!
Alexis se lo estaba pasando pipa.
-Espera, que ahora viene lo mejor... Lo había rellenado todo bien, el talón, la fecha, el lugar, pero justo cuando estaba a punto de firmar, levanté el bolígrafo:
'Les diré una cosa... visto lo que esto me cuesta, necesito al menos...', largo silencio... 'seis fotos'.
'¿Cómo?'
'Quiero seis fotos de Nou.. de Maurice', repetí.
'Las seis fotos o no hay trato.'
'Tendrías que haber visto el jaleo que se armó en un momento... ¡Sólo encontraba tres! ¡Había que llamar a la tía Fulanita! ¡Que sólo tenía una! ¡Pero puede que la Bernadette también tenga alguna! ¡Y el hijo se fue a toda pastilla donde la Bernadette! Y mientras tanto, los demás registraron todos los álbumes poniéndose nerviosos con el papel de calco. Ah... Qué bueno... Por una vez era yo el que le ofrecía un show a Nounou... Bueno, total, que esto...
Se sacó un sobre del bolsillo.
-Aquí están... Verás qué lindo sale... Por supuesto, en la que mejor se lo reconoce es en la que sale de bebé, y en bolas, sobre una piel de fiera... ¡Sí, sí, ahí se ve que está en su salsa!

Alexis las pasaba una tras otra sonriendo.
-¿No quieres alguna?
-No... Quédatelas...
-¿Por qué?
-Es tu única familia...
-...
-Y la de Anouk también, de hecho... Por eso fui a buscarlo...
-No... -dijo Alexis-, no sé qué decirte, Charles...
-No digas nada. Lo he hecho por mí. (Págs.618-621)

'Vivo sin vivir en mí' en el Amor Místico de Santa Teresa y las 24 Rosas de Diana Navarro

2010-09-10T20:53:00.000+02:00

Vivo sin vivir en mí,
y tan alta vida espero,
que muero porque no muero.

Vivo ya fuera de mí,
después que muero de amor;
porque vivo en el Señor,
que me quiso para sí:
cuando el corazón le di
puso en él este letrero,
que muero porque no muero.

Esta divina prisión,
del amor en que yo vivo,
ha hecho a Dios mi cautivo,
y libre mi corazón;
y causa en mí tal pasión
ver a Dios mi prisionero,
que muero porque no muero.

¡Ay, qué larga es esta vida!
¡Qué duros estos destierros,
esta cárcel, estos hierros
en que el alma está metida!
Sólo esperar la salida
me causa dolor tan fiero,
que muero porque no muero.

¡Ay, qué vida tan amarga
do no se goza el Señor!
Porque si es dulce el amor,
no lo es la esperanza larga:
quíteme Dios esta carga,
más pesada que el acero,
que muero porque no muero.

Sólo con la confianza
vivo de que he de morir,
porque muriendo el vivir
me asegura mi esperanza;
muerte do el vivir se alcanza,
no te tardes, que te espero,
que muero porque no muero.

Mira que el amor es fuerte;
vida, no me seas molesta,
mira que sólo me resta,
para ganarte perderte.
Venga ya la dulce muerte,
el morir venga ligero
que muero porque no muero.

Aquella vida de arriba,
que es la vida verdadera,
hasta que esta vida muera,
no se goza estando viva:
muerte, no me seas esquiva;
viva muriendo primero,
que muero porque no muero.

Vida, ¿qué puedo yo darle
a mi Dios que vive en mí,
si no es el perderte a ti,
para merecer ganarle?
Quiero muriendo alcanzarle,
pues tanto a mi Amado quiero,
que muero porque no muero.

Vivo...

Vivo sin vivir en mí

y tan viva yo te espero,

que muero porque no muero.

Toma, yo te doy mi corazón,

te lo entrego prisionero.

No quiero querer,

pero quiero y te quiero...

Veinticuatro rosas heridas de ti...

¡Es tan dulce el amor que te doy...!

Son veinticuatro latidos de más

cuando sé que te vas

cruzando el espacio, despacio...

¡Ay, ay amor cómo me picas!

Esos ojos me complican

y me muero sin saber que muero...

Toma, yo te doy mi corazón,

te lo entrego prisionero.

No quiero querer,

pero quiero y te quiero..

Total khéops - Jean-Claude Izzo

2010-09-04T19:25:00.001+02:00

Mavros llegó veinte minutos después de mi llamada. Era la única solución que me había quedado. Llamarle. Que cogiera el relevo. Confiarle a Dris y Karine. No estaba durmiendo, estaba viendo una película de video: Apocalypse Now, de Coppola. Creo que ya era la cuarta vez. Esta película le subyugaba, y no la entendía. Me acordaba de la canción de los Doors. The End.

Era siempre el final anunciado el que se cernía sobre nosotros. Bastaba con abrir los periódicos por la página de internacional o de sucesos. No hacían falta armas nucleares. Nos mataríamos los unos a los otros con un salvajismo prehistórico. No éramos más que dinosaurios, y lo peor es que lo sabíamos.

Mavros no dudó ni un segundo. Por Dris hacía lo que fuera. Había querido a aquel chaval desde que se lo presenté. Estas cosas eran inexplicables. Tanto como lo es la atracción amorosa, que te hace desear a un ser más que a otro. Metería a Dris en un ring. Le haría pegarse. Le haría pensar. Pensar en el puño izquierdo, en el derecho. En estirar el brazo. Le haría hablar. De él, de la madre a la que no había conocido, de Leila. De Toni. Hasta que arreglara cuentas con lo que había hecho por amor y por odio. No se puede vivir con odio. Boxear tampoco. Había ciertas reglas. A menudo injustas. Muy a menudo. Pero respetarlas permitía salvar el pellejo. Y en este jodido mundo, seguir vivo, con todo, era la cosa más bella. (Pág. 260)

Frances Van- Hove (1942) - El Secador de Pelo

2010-09-02T19:28:00.001+02:00

1984, Óleo sobre lienzo (Idealismo colorista¿?)

Richard Wagner -Tannhaüser - Coro de los peregrinos

2010-08-30T17:49:00.000+02:00

Las voces impresionan y emocionan, pero los violines... Ay, los violines¡!

Gloria Fuertes - Geografía Humana

2010-08-30T17:01:00.000+02:00

Mirad mi continente contenido
brazos, piernas y tronco inmesurado,
pequeños son mis pies, chicas mis manos,
hondos mis ojos, bastante bien mis senos.
Tengo un lago debajo de la frente,
a veces se desborda y por las cuencas,
donde se bañan las niñas de mis ojos,
cuando el llanto me llega hasta las piernas
y mis volcanes tiemblan en la danza.
Por el norte limito con la duda,
por el este limito con el otro,
por el oeste Corazón Abierto
y por el sur con tierra castellana.
Dentro del continente hay contenido,
los estados unidos de mi cuerpo,
el estado de pena por la noche,
el estado de risa por el alma
-estado de soltera todo el día-.
Al mediodía tengo terremotos
si el viento de una carta no me llega,
el fuego se enfurece y va y me arrasa
las cosechas de trigo de mi pecho.
El bosque de mis pelos mal peinados
se eriza cuando el río de la sangre
recorre el continente,
y por no haber pecado me perdona.
El mar que me rodea es muy variable,
se llama Mar Mayor o Mar de Gente
a veces me sacude los costados,
a veces me acaricia suavemente;
depende de las brisas o del tiempo,
del ciclo o del ciclón, tal vez depende,
el caso es que mi caso es ser la isla
llamada a sumergirse o sumergerse
en las aguas del océano humano
conocido por vulgo vulgarmente.
Acabo mi lección de geografía.
Mirad mi contenido continente.

Ennio - Genio - Morricone (Westerns)

2010-08-25T15:45:00.000+02:00

Por un puñado de dolares

El Bueno, el feo y el malo

Sixty seconds to what?(Por un puñado de dolares)

Ecstasy of gold (El Bueno, el Feo y el Malo)

Y la cocina brillaba

2010-08-17T11:56:00.000+02:00

*º* \ espuma / *º*

The Remains of the Day- Kazuo Ishiguro

Leonid Afremov (1955) - Downpour

El Corazón Helado - Almudena Grandes

Antonio Machado (1875-1939) - He andado muchos caminos

Gymnopedie: Satie y Café del Mar

La Haute Cuisine et le plaisir de vivre

'Cosecha de 2011'

'Someone Like you': misma canción, distinto intérprete; mismo título, distinta canción.

El Camuflaje de las Margaritas

Abril Rojo - Santiago Roncagliolo

Pinturas Celestes (II)

Madrazo ( 1815- 1894) - Amalia de Llano y Dotres, Condesa de Vilches

Vicente Aleixandre - Mar del paraíso

El Paraíso era una canción - Fernando Riquelme

Desmadejado en su cama

In the electric mist - La terre tremblante

Caspar David Friedrich (1774-1840) - El Caminante sobre un Mar de Nubes

21 de Marzo - Día Mundial de la Poesía

James Ellroy - Loco por Donna

Gregorio Allegri - Miserere mei, Deus

La reconversión de la cazuela

Pedro Salinas (1891-1951)- Nadadora de noche, nadadora...

Goya (1747-1828) - La condesa de Chinchón

Riverside (II), Anno Domini High Definition

Riverside (I), little bit of melancholy

La Teoría del Caos, El Sistema de Lorentz o El Efecto Mariposa

Japón sufre el terremoto de mayor magnitud de su historia

El fuerte temblor, de 8,9 grados, ha provocado numerosos heridos y una alerta de tsunami.- Hasta el momento hay 32 fallecidos y decenas de personas heridas.- Un incendio en un reactor nuclear del norte del país obliga al Gobierno a declarar el estado de "emergencia nuclear".

Porcupine Tree - Anesthetize

Leonardo Da Vinci (1452-1519) - La Dama y el Armiño

En este día gris, saturado de polvo amarillo

María Victoria Atencia - La Rueda

Санкт-Петербург : Yo (de mayor) quiero ir

Oscar BSO 2011 o El Triunfo del Latex

Nácar en la Cocina

Sigue el camino de vinagretas amarillas

Nadie lo Conoce - Mari Jungstedt

Millais (1829-1896) - La Dama de Honor

Jorge Guillén - Ya se alargan las tardes, ya se deja...

El Lago del Cisne Negro o La Búsqueda de la Perfección

Tiempo y Mundo - Stefan Zweig

Pablo Alborán -Solamente Tú

February 1: Walking the dog

Amalie von Schintling - Joseph Karl Stieler (1781-1858)

En un café - Carlos Edmundo de Ory

John Barry (1933-2011) - La Banda Sonora de Nuestra Vida

The killer inside me & Una furtiva lagrima

Con Anuncio - Rosa Ribas

La pesadora de Oro - Pieter de Hooch

Cavatina - Stanley Myers

El Hincha

Pablo Neruda - Eres toda de espumas delgadas y ligeras...

Any Other Name - Thomas Newman

Girona Mon Amour

Franz Xaver Winterhalter (1805 – 1873) - Barber Dmitrievna Mergassov, Madame Rimsky-Korsakov

Lo que mi cámara no ve

Retornos del amor en las arenas - Rafael Alberti

Elisabeta, Love Remembered - Wojciech Kilar, Coppola & Stocker

Riña de Gatos, Madrid 1936 - Eduardo Mendoza

Junio ardiente - Frederic Leighton

Días de Reyes

Estar en ti - Antonio Gamoneda

Y la cajera lloró

Pinturas Celestes (I)

ELO - Last Train to London

Gustave Caillebotte (1848-1894) - Mujer Leyendo

Horizontes Perdidos -James Hilton

La promesa del destino

Maria Callas - Casta Diva (Norma - Bellini)

GIOTTO di Bon­done (1267 - 1337) - Nacimieno de Jesús

Enrique Morente, García Lorca y Leonard Cohen

CIUDAD SIN SUEÑO

(NOCTURNO DE BROOKLYN BRIDGE)

Donde habitan los ángeles

A Elías, mi caro amigo

Max Richter con nombre propio

Calle de la Estación, 120 - Léo Malet

Alice Pike Barney (1857-1931) - Blonde Studio Model

Ímpetu - Blas de Otero

º \ espuma / º

GIOTTO di Bondone (1267 - 1337) - Nacimieno de Jesús